la rebelión de las cabras

Entropía

2010-07-27T16:42:00.002+02:00

Pongo la canción y me quedo mirando fijamente al cassete. Empiezan los primeros compases y con la mirada te pido paciencia.

Acaba el estribillo y, en ese momento, te sientes obligada a decir algo, no importa muy bien el qué, y da igual, será algo trivial y yo me sentiré incomprendido.

Seré incapaz de comprender que para ti sólo son dos minutos de una canción desconocida, y que una canción no puede meterse dentro de tu esencia y tirar de los resortes que despiertan un recuerdo infantil, una vivencia ya amarillenta del tiempo, una sensación de tarde de verano perfecta, que posiblemente nunca existió tal y como la estoy evocando, porque a cada evocación se va reescribiendo, redondeando, puliendo.

Esa sensación maravillosa se quedará encerrada dentro de mi y me retorceré de necesidad de compartirla contigo, de romperme en pedazos, escupir fotos o proyectar una pelicula por el ombligo.

Más tarde me resignaré y aceptaré la realidad, y haré un hueco en mi desván para una caja llena de serpientes, que quedará reservada para mi.

De esa manera despejaré el espacio para los recuerdos comunes, esos que se guardarán por duplicado, esperando el tiempo necesario para tramarse dentro de nosotros para que, el dia menos pensado, una estúpida canción les haga entrar en resonancia.

La hora de la verdad

2010-07-13T16:34:00.001+02:00

Hace casi cuatro años escribía esta entrada:De como estar a punto de quedarse sin vehículos, y en ella contaba los sucesos de la noche del 4 de Septiembre de 2006 en el garaje donde tenía alquilada una plaza.

Creo que ha pasado tiempo suficiente como para poder contar la verdad sobre este acontecimiento sin que nadie deje de cobrar del seguro. Por si acaso aclararé: todo lo escrito en este blog debe ser considerado ficción.

***

AQUELLA MAÑANA, como todas, salí de casa en dirección al garaje para coger la moto e ir al trabajo. No fue hasta estar bien cerca de la entrada cuando me percaté de la pequeña multitud que allí se congregaba, y, casi bajando la rampa, olí el plástico quemado y vi el hollín que lo impregnaba todo. No ando muy bien de reflejos por las mañanas.

El hombre de la moto CSR -solíamos coincidir y hablar de motos- me paró y yo fui despertando mientras me contaba que se había incendiado el garaje esa noche y que su moto se había quemado. Esa fue, finalmente, la bofetada que me hizo reaccionar y bajar corriendo la rampa en busca de mi pequeño y preciado parque móvil.

El humo se había disipado casi por completo pero quedaba un intenso olor a plástico quemado y a otras sustancias igualmente tóxicas. Me tapé la nariz con el cuello de la camiseta mientras bajaba en la más completa oscuridad, ya que ni las luces funcionaban ni las paredes ennegrecidas eran capaces de reflejar la luz del exterior.

Conforme se fue acostumbrando mi vista, vi como la carcasa de plástico que cubría uno de los neones del techo se había derretido, formando una enorme comba que casi llegaba al suelo. Los coches más cercanos a la entrada estaban llenos de polvo blanco (de los extintores o lo que sea con lo que los bomberos habían apagado el fuego) y hollín, pero sanos y salvos.

Casi de sopetón me encontré con mi moto, ya que estaba desplazada de mi plaza de garaje y ocupaba casi medio paso de vehículos. Estaba negra, llena de hollín, pero sana y salva. En ese momento -no se muy bien por qué- di por hecho que habían sido los bomberos los que la habían movido.

La primera impresión que me dio mi coche fue bastante alarmante. Sobre el capó habían caído varios trozos de escayola del techo, y una pegajosa capa negra cubría totalmente los cristales y la chapa.

Limpié el hollín del parabrisas con la mano e inspeccioné el interior: todo estaba aparentemente bien. Miré a la izquierda y vi el Atos azul del aparcamiento contiguo: el fuego le había entrado por el costado izquierdo pero no habían llegado a reventar los cristales del otro lado. Gracias a eso se había salvado mi coche.

La CSR de mi amigo tenía toda la parte delantera calcinada. Quedaba la llanta sin goma, el reflector del faro con restos de cable derretido y el manillar convertido en un trozo de hierro. Medio depósito se había quedado despojado de su pintura negra.

Detrás suya estaba el esqueleto de lo que parecía un scooter, totalmente irreconocible. Y junto a él, otros dos coches abrasados.

Salí finalmente a la calle a respirar aire puro. Subiendo la rampa me tropecé con una placa de matrícula cuadrada. Una vez afuera supe, por el relato de un hombre con pantalones azules llenos de pintura, que los bomberos habían rescatado esa placa para poder identificar su moto. Él era el dueño del amasijo de hierros que hasta anoche había sido una Yamaha Cignus 125 y, desesperado, nos preguntaba que quién le iba a pagarle ahora su único medio de transporte. El resto de vecinos hablaban del seguro y me indicaron que no tocara nada por que la Policía Judicial estaba al llegar.

***

LA POLICÍA JUDICIAL se tomó su buena hora en aparecer, en un austero y vetusto Fiat Punto blanco. Se bajó el conductor con una enorme linterna en la mano. Tenía el característico aspecto de agente veterano -inconfundible aun vistiendo de paisano- que ronda los cincuenta y cinco, con pelo blanco y gran suficiencia.

En el asiento del copiloto iba un joven agente que, en contraste con el experimentado sabueso de su lado, era la viva imagen de la inexperiencia.

Llevaba un portapapeles en la mano y empezó a tomar nota de los datos que ya recaba el otro agente -el experto.

Allí se encontraba el vecino de arriba que, alertado por el humo, había llamado a los bomberos a las cuatro de la mañana. Se daba la incómoda circunstancia de que había sido yo el último en pasar por allí, a las dos de la mañana. Me estrujé una y mil veces los sesos recordando uno por uno mis gestos y no tenía duda alguna de haber cerrado bien la puerta al salir. Así se lo aseguré a los agentes.

Había llegado el momento de bajar a inspeccionar el escenario de los hechos. Advertido por los vecinos de la ausencia de luz, el veterano agente le pidió a su compañero que bajara el Fiat con las luces encendidas.

Los vecinos nos miramos preguntándonos si nos estaba permitido bajar con los agentes, cosa que -saltaba a la vista- estábamos todos deseando.

El Fiat Punto bajó muy despacio al rampa. Las luces largas se fueron dibujando en el aire, tamizadas por la neblina del polvo y el humo.

Escoltando al coche, el agente veterano esgrimía la linterna creando un tercer halo de luz móvil sobre el aire, y, detrás, íbamos la comitiva de vecinos y curiosos. La escena no tenía precio.

Finalmente el coche se detuvo junto a mi Clío, apuntando con las luces las motos y los coches víctimas de la tragedia. Se bajó el agente joven a reunirse con su compañero junto a los restos del scooter.

- ¿Ves? -dijo el veterano apuntando con su linterna a un gran desconchón del techo- Aquí es donde ha estado el fuego más tiempo activo. El calor ha tenido tiempo de quemar la escayola el techo.

Todos asentimos satisfechos con la lógica de aquella explicación, como turistas curiosos que se acercan furtivamente a escuchar las explicaciones del guía de otro grupo.

-El fuego empezó entonces en esta moto, y se fue propagando a los vehículos cercanos.

El dueño del scooter, sintiéndose aludido, dio un paso adelante. El agente le hizo algunas preguntas. Descartado cualquier descuido del castigado propietario -como dejarse la moto en marcha, las luces encendidas, y otras teorías igual de poco probables- la hipótesis sobre el inicio del fuego quedaba en el aire.

Un nuevo dato salió a la luz, de la mano del vecino que avisó a los bomberos: la puerta estaba cerrada con llave cuando llegaron, así que o bien la moto ardió sola o el que fuera que provocó el incendio tenía llaves para entrar, y cerró la puerta antes de huir.

El dueño de la CSR alguna vez me había comentado que había notado que le robaban gasolina por las noches, y que seguro que eran los chavales que aparcaban los ciclomotores al final de la rampa, en unos locales aparte que hay antes de la puerta automática que da acceso al garaje.

Pero ni él quiso insistir mucho en esta teoría, ni quisieron los agentes meterse en más especulaciones, y, tras algunas fotos, la policía judicial consideró que ya tenía suficiente para elaborar su informe. Al fin y al cabo, como deduje después, aquella inspección debía ser un mero trámite para todo el papeleo de los seguros.

Desaparecieron los agentes y apareció el dueño del garaje para calmarnos a todos, asegurando que el seguro del garaje se haría cargo sin duda de todos los daños.

Nos dijo a los dueños de los vehículos menos afectados que podíamos llevarnos los coches a lavar, que el seguro se haría cargo de los costes.

***

FINALIZADO EL CIRCO, bajé dispuesto a llevarme la moto para darle un buen fregado. Le di con un trapo al sillín y me subí para arrancarla. Hice varios intentos pero el motor de arranque giraba sin que comenzaran las explosiones. Eché mano al grifo del carburador y vi que estaba puesto en posición de "off". Por la misma lógica absurda de antes, pensé que habían sido los bomberos.

Giré el grifo y arranqué. Saqué la moto dando tirones y a las pocas calles se volvió a parar. Sacudí un poco la moto: el deposito estaba prácticamente vacío.

¡Me habían robado la gasolina!

Por eso estaba mi moto desplazada: como la dejaba aparcada pegada al frontal del coche, el ladrón (o los ladrones), tuvieron que moverla para poder acceder al tubo por el que baja la gasolina al carburador. Una vez sacado el tubo, sólo tenían que poner un recipiente debajo y dejar que cayera el combustible. Habían tenido el detalle de cerrar el grifo del carburador al terminar.

Seguramente repitieron la misma operación con la CSR y, al intentarlo con el scooter, no lo tuvieron tan fácil. Me imagino que, debido al nerviosismo, o bien cometieron el error de iluminarse con un mechero, o alguien se encendió un cigarro, ignorando los vapores inflamables que salían de la garrafa.

Me di cuenta de que al ser mi moto la única que no había ardido, yo era el único con una prueba del robo de gasolina, o lo que es lo mismo, el único que sabía la verdad sobre el incendio.

Muy nervioso y sin saber lo que hacer, se me ocurrió llamar al dueño del garaje para ponerle al corriente de mis descubrimientos. Muy excitado, le relaté todos los detalles, y me dejó terminar la historia sin dar aparentes muestras de entusiasmo. En su lugar pude percibir algunos mohínes (telefónicos) de preocupación. Tartamudeó un poco sin saber como empezar su réplica.

- En realidad... bueno... sería conveniente... no sería bueno que... la policía supiera... el seguro ya ha dicho que va a pagar ¿sabes?... tampoco hace falta que...

Recordé al hombre de los pantalones azules manchados de pintura, al vecino de la CSR y al resto de propietarios. Ni a ellos, ni al dueño, ni a los agentes de la policía judicial, les interesaba lo mas mínimo saber la verdad. Los afectados tendrían su dinero, el dueño podría pintar y arreglar los desperfectos, y los agentes tenían su informe.

Decidí entonces guardar la verdad para mi y no entorpecer la marcha de una máquina burocrática que sólo sabe caminar en linea recta.

Quizá dentro de cuatro años, pensé, pudiera contar la historia.

Mártires contemporáneos

2010-04-08T13:26:00.002+02:00

Antes se moría la gente, entre otras cosas, luchando por sus ideas.

Ahora nos morimos de gordos.

La insoportable duplicidad del ser

2010-02-24T12:31:00.002+01:00

Aquel hombre sentado en la última fila del bus era, sin duda, yo mismo.

Sucedió que me encontraba yo sentado en una parada de bus vacía viendo pasar los coches y sus usuarios, entretenido en el descarado intercambio de miradas con personas que no se detendrían a reprochármelo.

Pasó el bus, uno que no era el que yo esperaba, y que no paraba alli, y, viendo pasar las caras en ordenada sucesión de filas de asientos, me vi.

Sentado justo al final, y entretenido en el descarado intercambio de miradas con personas que se encontraban fuera del bus, y que no se subirían, estaba mi otro yo. Me vio sentado en la parada solitaria y me miró fijamente, porque supo que aquel hombre sentado en la parada de bus era, sin duda, él mismo.

Corrimos a nuestro encuentro. Yo corrí detrás del bus esperando a que alcanzara su próxima parada. Él saltó de su asiento -yo estaba seguro de que así fue- y accionó el pulsador de "parada solicitada". Miró atrás nervioso y pudo verme corriendo tras el bus, cosa que él ya sabía a ciencia cierta que yo haría.

Los metros y los segundos se hicieron insolentemente largos hasta que, finalmente, el bus paró. Mi yo exterior llegó justo en el momento en el que el bus partía de nuevo, dejando un montoncito de personas esparcido en la parada, que no tardaron en dispersarse.

Di las últimas zancadas, resoplando, al tiempo que la parada quedaba vacía.

No se había bajado, y, apostado junto a la puerta, me miró mientras se alejaba.

Había cambiado de opinión en el último momento.

Quizá no debíamos alterar el orden del universo, o, tal vez, no podría soportar una verdad que cambiara radicalmente su concepción del mundo.

Yo, que me conozco, creo que al final le dió un poco de corte.

Alfonsina

2010-02-05T13:09:00.004+01:00

Bien pudiera ser que todo lo que en verso he sentido
no fuera más que aquello que nunca pudo ser,
no fuera más que algo vedado y reprimido
de familia en familia, de mujer en mujer.
Dicen que en los solares de mi gente, medido
estaba todo aquello que se debía hacer...
Dicen que silenciosas las mujeres han sido
de mi casa materna... Ah, bien pudiera ser...
A veces en mi madre apuntaron antojos
de liberarse, pero, se le subió a los ojos
una honda amargura, y en la sombra lloró.
Y todo esto mordiente, vencido, mutilado,
todo esto que se hallaba en su alma encerrado,
pienso que sin quererlo lo he libertado yo.

Alfonsina Storni, Bien pudiera ser

Conocía la canción y la historia de Alfonsina y el Mar, pero de nuevo Mercedes me la ha recordado con la intensidad que ella sabe transmitir y he visto conveniente compartirla.

Sin cantera

2010-01-27T17:29:00.002+01:00

Si no sé ni en lo que creo
si no sé ni en lo que lucho
si no conozco mi camino
¿Qué cosa fuera,

corazón,
qué cosa fuera?

Alguien vigila tus maniobras

2009-11-10T10:29:00.003+01:00

Nada escapa al ojo de Google! XD

Miedo al extranjero

2009-10-07T12:44:00.004+02:00

Esta vez te propongo un pequeño ejercicio de autoanálisis y una reflexión.

Piénsate para tus adentros cómo de ciertas encuentras las siguientes afirmaciones:

- Los inmigrantes nos "invaden"

- La llegada de inmigrantes provoca más inseguridad

- Los inmigrantes vienen desde su país sin nada, y eso les empuja a delinquir

- Los inmigrantes nos quitan el trabajo

- Los inmigrantes reciben más ayudas del estado

- Los inmigrantes saturan los servicios sociales

- Los españoles emigrábamos, pero con contrato y trabajo

¿Encuentras cierta alguna de ellas? ¿Crees que alguna de estas afirmaciones es cierta, e incluso demostrable con datos objetivos?

Puede entonces que te sorprenda leer este artículo.

Sí, son todas falsas. Y muchas de ellas forman parte incluso del ideario de algunos partidos políticos: el cartel que ilustra este post es ejemplo extremo de ello, aunque no hay que irse tan lejos...

Y ahora, la reflexión: ¿Por qué, si no existe dato alguno que respalde estas afirmaciones, la mayoría de la gente considera muchas de ellas como ciertas?

Santiago Auserón, sobre el mercado musical

2009-09-22T11:41:00.009+02:00

Santiago Auserón es, para el que no lo conozca, ex-lider de Radio Futura y alter ego de Juan Perro. Su opinión sobre la situación actual del mercado musical hay que ponderarla sin obviar que Radio Futura nació en -con- La Movida de los ochenta, siguió dando hits a las fórmulas en los noventa, y que el interesantísimo proyecto Juan Perro ha prolongado desde entonces hasta el día de hoy -con nuevo disco en ciernes- la carrera de este músico a lo largo de las tres décadas.

No he podido dejar de reproducir aquí una parte de una reciente entrevista en la que describe su visión del panorama actual de la música popular española.

Puedes leer la entrevista entera aquí.

Pregunta: En tu web comentas que en España hemos perdido el interés por las cosas nuevas y que parte de la sociedad española ha perdido la creatividad. ¿ A qué crees que es debido?

Para mí, la sociedad real, de la calle, la comunidad, no pierde la creatividad jamás, existe, sigue habiendo vida en el planeta y en la sociedad española, sigue habiendo música buena entre los jóvenes, y sigue habiendo interés por parte del público adulto sobre la música que a lo largo de los años ha sido capaz de seleccionar.

Lo de la falta de creatividad no se lo achaco a la sociedad española, yo se lo achaco al escaparate cultural que la sociedad española muestra a través de los medios, sobretodo los medios de comunicación generalistas que manipulan la información con intereses mercantiles determinados, esto es lo que está ocurriendo en la sociedad española.

Nosotros vivimos un momento dulce de ilusión en la transición, después de muchos años de dictadura, cuando empezamos a percibir que España podía ser un país moderno, que en España pudiésemos tener pintores, músicos, cantantes, grupos, artistas de cine y directores que empezasen a funcionar como los de fuera, que podíamos tener una cultura como en el extranjero, en América o en Europa, esa era la sensación.

Entonces, a nivel general, la sociedad española compartió ese momento de ilusión, todo el mundo lo compartió, y, hablando de rock en particular, todo el mundo en España quería ser rockero, incluso la gente que realmente tenía poquito de rock and roll en el cuerpo, y todo el mundo se apuntaba la fórmula y quería salir en la tele con pinta de rock and roll.

Pero eso se pasó de moda, porque siempre el rock and roll ha cumplido una función, primero lo utilizan para atraer la atención y luego vienen con fórmulas más fáciles de producir, que no requieren la formación de un criterio musical y especial, ni una sensibilidad muy particular, y se explotan luego las mercancías más fáciles.

Es lo que ha ocurrido aquí, donde se ha perdido creatividad en la sociedad mediatica que está ligada a la industria de gran escala, y que ha copado los medios de información, incluso los medios públicos, es decir, a través de los medios públicos se han hecho grandes operaciones de marketing que han conducido a la canción popular en España por una vereda muy manipulada.

Y, hoy en día, sólo es rentable en España hacer música muy comercial, y se planifican las producciones, calculando el minuto y el segundo donde tiene que entrar el estribillo, y calculando como tiene que estar de rebajada la letrita para que nada moleste y con que la música suene a algo que el oído ya lo tenga asumido, rozando el plagio, al límite del plagio, calculando para que no nos puedan poner una demanda, pero que suene, que entre directamente, es decir, se trabaja con esa mezquindad y mediocridad, desde la propia industria y desde los medios que están ligados con ellas, incluso los medios públicos como RTVE, haciéndose eco de las grandes operaciones, aliados con los operadores de comunicación.

Ante esos poderes tan tremendos de grupos de comunicación, la sociedad civil, tiene poco que hacer, los trabajos de nuestros hermanos pequeños y de nuestros hijos no salen a la luz, porque no tienen donde exponerse, y por otra parte, el circuito de directos se va deteriorando, cada vez hay menos sitios para tocar, es decir, nos estamos perdiendo a una generación entera de creadores, todavía, los viejos perros como yo, que han tenido la buena fortuna de sonar durante un tiempo, nos las arreglamos para mantener el nombre y cierto halo de prestigio y presencia pública, pero pensando en los chavales de ahora, gente buenísima, más preparada que yo cuando empecé veinte veces, y realmente no tienen ningún canal de producción pública, por lo tanto, nos estamos perdiendo a una generación y estamos asistiendo a un empobrecimiento cultural de nuestro país muy grave, y un país sin canciones es una sociedad que no tiene futuro.

O las nuevas canciones tienen algo que decir, o las nuevas canciones vienen ilusionándonos el porvenir, o la sociedad española cada vez tiene menos ganas de inventarse a sí misma. Las canciones son un termómetro muy delicado, son el mercurio de la sociedad, cuando sube la temperatura en las canciones, es que la sociedad está viva, el tejido económico también, pero está el espíritu, el horizonte cultural.

Y un país sin buenas canciones, sin novedad, sin ilusión por canciones nuevas que vengan retratando los tiempos que corren, es un país con un horizonte mortecino. Eso es lo que yo percibo, pero ya digo, todo eso es una imagen artificial, superficial, es el plástico envolvente, la sociedad española, en el fondo es rica en música y proyectos poéticos, pero los chavales se aburren de intentarlo, porque no se pueden ganar la vida con ello, porque todo el dinero que hay por ganar se lo llevan los mismos listos, yo ya soy viejo, perdón soy un viejo joven, y estoy harto ya, entonces no me da la gana de perder un gramo más de energía en la dirección incorrecta, aunque tenga que acabar trabajando gratis y regalando los discos, me da igual, quiero hacer buenas canciones, quiero mantener la ilusión por mi trabajo y comunicarme con las nuevas generaciones y con la gente adulta que está interesada por la cultura en nuestra lengua, y no me interesa nada más, si hay que acabar tocando en la calle, acabaremos, y ya está, ya he tenido muy buena suerte y hasta aquí me considero un privilegiado.

Bien, si has llegado hasta aquí y el tema te interesa, como ves el panorama no es muy alentador, pero seguro que se te ocurren ideas para que esto cambie y estás deseando debatir sobre ello en los comentarios!

Hacedores de Magia

2009-08-20T09:03:00.005+02:00

Una mano talla la madera. Otra teje la tela. Otras manos, clavos, un poco de pintura. Escriben otras algunos diálogos, un guión...

Al final, este es el resultado. No parece tan difícil hacer magia.

Los Parisinos - Alfred Eisenstaedt
Una amplia gama de expresiones faciales de niños en un espectáculo de marionetas -en el momento en el que se le da muerte al dragón. Parc de Montsouris, Paris, 1963.

Foto de la revista LIFE encontrada en menéame

Revueltas

2009-08-13T09:10:00.006+02:00

Desde el rellano a oscuras, la llave en la cerradura gira, dejando tres crujidos que se perciben rebotar en las paredes, al otro lado de la puerta.

Un chirrido, luz difusa, polvo.

Olor a cerrado.

Muebles tapados con sábanas blancas.

La maravillosa ocupación de levantar sábanas blancas y reencontrar el mobiliario: el sillón de leer, el taburete del desayuno, la vieja radio, la escoba, el ropero,...

Todos recuerdan aún como ejercer de ellos mismos y saludan a su manera tras el desconcierto inicial de la sorpresa del sobresalto de la sábana levantada.

Tras los muebles, las persianas. Chorros de luz inundando la casa, la penumbra huyendo fastidiada -pero una velocidad asombrosa.

Las cosas entonces recuerdan que tenían color y lo enseñan orgullosas. Se recompone la escena, y el tiempo se vuelve perezoso, se hace un ovillo como serpiente que acaba de comer, y por un momento el antes roza, viscoso, con el ahora.

Dejarse caer en el sillón con un blof, y encontrarse de nuevo.

Mirarse las manos y quitarse los guantes.

Mirarse de verdad las manos.

Walking on the moon

2009-07-09T12:18:00.003+02:00

La sonda Lunar Reconnaissance Orbiter (LRO) está ya haciendo su cometido -que no es ni más ni menos que orbitar la luna, como su nombre indica- y nos trae a los terrícolas este sugerente video del paseo selenita.

Como no tiene sonido os propongo un temazo que le viene al pelo.

Encontré la excusa que necesitaba para volver a publicar :) estamos de vuelta!

(y encontré esta información en Fogonazos)

AlertaRock!

2009-03-13T17:23:00.002+01:00

Dudo que a estas alturas haya alguien que no sepa en lo que ando metido ultimamente :D

www.alertarock.org

(Date prisa que es mañana!)

Ideas robadas

2009-02-05T13:38:00.003+01:00

Una cosa es beber de las ideas ajenas, coger un par de tallos que aquí y de allá para hacer un jardín de ideas propio. Otra muy distinta es robar la maceta.

Si recordáis el genial anuncio que enlacé hace tiempo, quizá os suenen algunas cosas de este videoclip de Pastora (muy evidentes a partir del minuto 2).

Cuando una tarotista y un vidente se enamoran

2008-12-02T11:15:00.000+01:00

Cuando una tarotista y un vidente se enamoran, los planetas no saben para dónde orbitar. La luna se tara, el café no produce borra, los pájaros premonitorios se esconden en los nidos, las bolas de cristal tienen estática y las lechuzas prefieren mirar para otro lado. Los amantes buscan en vano señales sobre el futuro, pero los naipes de la tarotista se van al mazo y los artilugios del vidente se descomponen. Ella se pregunta: ¿me engañará algún día? Nadie le responde. Él quiere saber: ¿tendremos hijos? El porvenir no contesta. El amor viaja en una frecuencia distinta a la del presagio, el deseo es un ahora. Un ahora o nunca. Cuando una tarotista y un vidente se enamoran, quedan anclados del presente. Viven juntos. Tienen hijos. Una tarde uno de los dos se cansa del amor y recupera las facultades. Lo primero que ve es al otro, llorando mañana.

Me ha sido totalmente imposible no tomar prestada esta historia del blog de Hernán Casciari

Atenzió, concentrazió II

2008-11-18T12:38:00.004+01:00

Hace casi dos años publicaba este post contando la experiencia que tuvimos en el concierto en Madrid de BandaBardò.

Hoy toca revisarlo y añadir:

Brutal: ...y tocar con ellos.

Hay veces que a fuerza de perseguir un sueño, finalmente, se le da alcance.

La Barca de Sua, en Madrid, con BandaBardò

El Llanero y su leyenda

2008-11-06T15:49:00.007+01:00

Audición recomendada: Pony Bravo

Un cráneo de vaca pace borroso bajo una pita. El suelo del desierto tejano devuelve al aire de la tarde el calor recibido durante el día.

Tras unas rocas quebradas como dientes de vieja, aparece la figura de El Llanero Solitario.

Gesto duro, sombrero calado, firme a las bridas, cabalgando sobre Silver -su fiel montura-, mirada fija en el cielo, y, bajo el cielo, la cañada del muerto, último paso antes de llegar a Peco's City.

El Llanero Solitario atraviesa la yerma llanura y comienza el descenso de la ligera pendiente pedregosa. Al compás de las piedras que ruedan, empieza a silvar una vieja tonada de su...

-¡Llaneroooo!

Suena el grito en la ladera poniendo en alerta todos los músculos del Llanero. La mano, lenta pero implacable, viaja a la empuñadura del revólver.

-¡Llanero, viejo zorro! ¿Ya no reconoces a los viejos amigos?

- No se de qué me hablas, chacal. Soy El Llanero Solitario. No tengo amigos - responde tajante al recien aparecido jinete.

- Armadillo Joe, de Nauseatingville, nos vimos en la prisión de Ludicrous Creek. Bueno, yo te vi a ti mientras encarcelabas al terrible Jeremias Kitto. En realidad yo estaba en la celda contigua. Cosas del juego, ya me entiendes. El juego con armas. Jugar con armas no es bueno, ya me lo decía mi padre.

El Llanero reanuda lento la marcha sin mirar al desaliñado cuatrero.

-¿Vas a atravesar la cañada del muerto, Llanero? - le pregunta poniéndose a su par.

-Sí. Pero si no te importa, prefiero cabalgar solo.

-¿Por qué? Es muy peligrosa. Será mejor que la atravesemos juntos. Cuentan historias de...

-Creo que no lo entiendes. Mira. Soy El Llanero Solitario - dice y se vuelve para mirarle duramente a los ojos - Llanero, porque atravieso inmensas llanuras sin gastar apenas cantimplora. Y Solitario, porque cabalgo solo. Siempre solo.

Se hace el silencio y Armadillo Joe, perplejo, queda un instante retrasado del ligero trotar de Silver.

-¡Venga ya! ¡Estamos tú y yo solos en este desierto! ¿Qué más da? - replica contrariado Armadillo - ¿Quién nos va a ver?

-Solitario. Llanero Solitario. ¿Tienes idea de los años de soledad que cuesta que te llamen solitario? ¿Crees que estoy dispuesto a echarlo todo a perder ahora?

Armadillo Joe parece quedar convencido un instante con este último argumento.

-Entonces, cuando llegas a un pueblo, Llanero...

-¿Juhmm?

-...no paras en el Saloon a echar un wisky?

-Sí. Entro, pido, y me lo bebo en una esquina, yo solo.

-¿Y si alguien se te acerca y te comenta algo o se sienta a tu lado, te vas?

-Eso no es de tu incumbencia - replica fastidiado.

-¿Y si es una bella dama, Llanero?

El Llanero detiene el paso.

-Creo que ya he tenido suficiente compañía por hoy. Sigue tu camino. Yo esperaré aquí.

Armadillo se da la vuelta tirando de la brida de su montura para mirar al Llanero.

-¿Ha sido por lo de la mujer?

-¡Maldita sea topillo de las narices o como quiera que te llames! ¡Coge el sendero y déjame en paz!

-Vaya, ya entiendo. Cuántos años de soledad. Ni siquiera un amigo. Ni la compañía de una mujer. Llaneando tan... solitario.

-¡Mil coyotes se coman mis entrañas! ¿Qué he hecho yo para merecer este suplicio?

-¿Nunca has cantado al calor de una hoguera con un buen puñado de amigos y unas botellas de wisky? ¿Nunca has recibido un abrazo de amistad?

-¿Nunca has recibido un kilo de plomo de un llanero cabreado en mitad de una ladera?

-Vamos, vamos, no te enfades. Yo soy un amigo, un amigo de verdad. ¿No quieres darle un abrazo al viejo Joe?

-¿Si te doy un abrazo te largarás y me dejarás en paz?

***

Al borde del promontorio que domina la ladera que da entrada a la cañada del muerto, último paso antes de llegar a Peco's City, un vaquero distingue la figura de dos jinetes que, tras hablar un rato, descabalgan de sus monturas.

-¡Johnny, mira! ¿No es El Llanero Solitario el que esta abrazando a ese vaquero?

Largo domingo de resaca

2008-09-30T13:29:00.002+02:00

No hay síndrome post-vacacional que cien años dure.

Menorca I

Ahora sí que se pudo

2008-08-27T12:20:00.002+02:00

Ruta Lúcar-Granada

Tras los pequeños contratiempos del año pasado, este año, al fin, se pudo.
Una ruta increíble, aunque muy mal planificada y demasiado larga.
Me he quitado la espinita a base de bien.

Chumbera Rock

2008-08-11T13:49:00.004+02:00

Qué curioso resulta mezclar mundos. El pueblo y la Barca, dos realidades aparentemente con poco o nada en común, finales de agosto y una pizca de sal. Seguro que sale rico.

El cartel, obra de aquí vuestro seguro servidor. Para el que no se haya dado cuenta todavía, se "inspira" en la portada de un disco. A esa mano le pegaba mucho más un chumbo, ae.

Firmas que salvan

2008-07-23T13:55:00.002+02:00

Amnistía Internacional - Tinta

Visto en A Desgana

Seres que compran

2008-07-21T12:04:00.003+02:00

He aquí un video educativo muy completo que toca los grandes males del mundo en el que vivimos.

Como toda visión general es un poco simplista, y, como muchos contenidos divulgativos, a veces peca de sensacionalista, pero es un gran punto de partida para entender en 21 minutos cómo está montado todo este tinglado al que llamamos sociedad de consumo, en el que -queramos o no, lo sepamos o no- estamos todos metidos.

Yo lo vi en Halón Disparado, y consideré conveniente darle difusión.

Nadie dijo que fuera fácil cambiar de dimensión

2008-07-10T12:48:00.006+02:00

Ilustración: "El destilador de sueños", de Javier Ramos Cucho

Era jueves por la noche y yo paseaba por Granada, calle San Antón, charlando, distendido, acompañado. Todo era estupendo y perfecto hasta que tocó la hora de retirarse:

- Me voy a ir que estoy cansado. Además, mañana trabajo. Tengo que estar en la oficina. En la oficina de Londres.
- ¿De Londres? -dijeron. Me dije.

Sí. Y no me parecía tan extraño en ese momento.

Llegó entonces una tormenta de preguntas, de cómo-vas-a-llegares, de a-qué-hora-sale-el-aviones, que, estupefacto, me llevó a hacerme esas preguntas a mí mismo: ¿Cómo voy a volver?, ¿Qué avión puedo coger?.
Me hacía mil veces el trayecto de cabeza, y cada vez lo tenía menos claro, ¿De qué manera voy a conseguir estar a la hora en la puerta de aquella oficina que cada vez veía más remota?.

Intentaba controlar el pánico, organizar mis pensamientos. No era demasiado tarde y, aún, si me daba prisa, podía plantarme en el aeropuerto y comprar el billete.
De repente el tiempo apremiaba. ¿Equipaje? No, ya estaba todo en el hotel. La maleta, la guitarra.
Dentro del coche que ya se disponía a llevarme, me pregunté cómo había conseguido hacer el trayecto contrario, cómo había llegado aquella tarde a Granada, ¿Cómo me había metido en esto?.

-No os preocupéis, no hace falta que me llevéis al aeropuerto. No necesito ir a Londres porque ya estoy en Londres -dije intentando convencerme a mi mismo de mis propias palabras. Porque todo era demasiado real para ser un sueño. Las personas, los detalles del coche...

Pero yo sabía que era un sueño, y lo había descubierto por reducción al absurdo. Porque no recordaba haber ido, a la salida de la oficina, a ningun aeropuerto. No recordaba haberme subido en ningun avión. Aquello sólo podía ser un sueño.

- ¿Y cómo lo vas a hacer?, es decir, si ya estás allí, ¿Dónde te dejamos? -me dijeron.

No sabía la respuesta. No sabía como se sale de un sueño, y aún tenía mis dudas de que fuera posible salir de allí. Quizá estuviera abocado a continuar, deshacer el entuerto. Me parecía casi imposible que la solución fuera simplemente abrir los ojos y encontrarse cómodamente entre las sábanas de la cama del hotel.

No sabía dónde debía estar ni a dónde debía ir, así que empecé a correr por si acaso no podía salir de allí. Necesitaba prepararlo todo... necesitaba ir al aeropuerto...

Abrí los ojos y me encontré comodamente entre las sábanas de la cama del hotel. Miré a mi alrededor: ¡Había vuelto!. No podía creerlo, ¡Lo había conseguido!.
Eran las seis de la mañana y mi viaje al mundo real ya había terminado. Satisfecho, me rebullí en la cama dispuesto a seguir durmiendo.

...y, más tarde, una vez en la oficina, he decidido escribirlo y contarlo.

Richmond Park

2008-07-09T17:30:00.001+02:00

Ayer, el parque y yo tuvimos el gusto de conocernos.

Richmond Park

Por qué querer saber por qué

2008-06-24T13:23:00.006+02:00

¿Por qué querer saber por qué la rosa?
René Lavand

Cuando al fin me decidí y busqué la traducción de aquella canción, me di cuenta de que la versión que yo había imaginado era muchísimo mejor.

Algunas palabras sueltas que parecían-querer-decir, mezcladas con el sabor de la música, habían trabado, escucha tras escucha, una historia mucho más compleja, o puede que sólo una versión mucho más afín-a-mi, cosa, por otro lado, bastante lógica al fin y al cabo.

Y la costumbre construye torres difíciles de derribar y, de ahí en adelante, siempre me ha parecido raro, incluso irritante, recorrer otra vez ese pasaje de la canción y no poder creerme que, en realidad, lo que dice la letra es eso.

Hubiera querido no haberla traducido nunca, y, de hecho, me planteo no volver a romper el misterio de una canción en lengua no conocida.

Mejor, me plantearé ser muy cauto a la hora de romper misterios. No es bueno ir rompiendo cosas por ahí -eso lo aprendimos bien de pequeños- y mucho menos si de un misterio se trata.

Sí, apuntaré las letras de las canciones en la lista de secretos para no descubrir. Allí le recibirán las vidas reales de los mitos, las motivaciones ocultas, los trucos de magia.

Con esta firme convicción en la sana ignorancia selectiva, me dispongo a no vivir escondido entre las bambalinas para encontrar el lugar donde el ilusionista guarda las palomas.

Mejor será sentarse entre el público a gozar de la ilusión.

Estrasburgo

2008-06-05T09:28:00.005+02:00

Otra vez vídeo, pero en esta ocasión cosecha propia. Esto es lo que nos encontramos en pleno centro de Estrasburgo. Espero que el bamboleo de la cámara o la limitada calidad del sonido no os impida imaginar la impresión que nos produjo. Fuimos llevados por la música a vagar por las calles y nos olvidamos de todo, incluso de que una familia alemana nos esperaba para cenar..

Dejad que precargue una mijilla

Banda en Estrasburgo from Luigi Ramos on Vimeo.

Rayuela 105

2008-05-19T10:39:00.002+02:00

Morelliana.

Pienso en los gestos olvidados, en los múltiples ademanes y palabras de los abuelos, poco a poco perdidos, no heredados, caídos uno tras otro del árbol del tiempo. Esta noche encontré una vela sobre una mesa, y por jugar la encendí y anduve con ella en el corredor. El aire del movimiento iba a apagarla, entonces vi levantarse sola mi mano izquierda, ahuecarse, proteger la llama con una pantalla viva que alejaba el aire. Mientras el fuego se enderezaba otra vez alerta, pensé que ese gesto había sido el de todos nosotros (pensé nosotros y pensé bien, o sentí bien) durante miles de años, durante la Edad del Fuego, hasta que nos la cambiaron por la luz eléctrica. Imaginé otros gestos, el de las mujeres alzando el borde de las faldas, el de los hombres buscando el puño de la espada. Como las palabras perdidas de la infancia, escuchadas por última vez a los viejos que se iban muriendo. En mi casa ya nadie dice "la cómoda de alcanfor", ya nadie habla de "las trebes" -las trébedes-. Como las músicas del momento, los valses del año veinte, las polkas que enternecían a los abuelos.

Pienso en esos objetos, esas cajas, esos utensilios que aparecen a veces en graneros, cocinas o escondrijos, y cuyo uso ya nadie es capaz de explicar. Vanidad de creer que comprendemos las obras del tiempo: él entierra sus muertos y guarda las llaves. Sólo en sueños, en la poesía, en el juego -encender una vela, andar con ella por el corredor- nos asomamos a veces a lo que fuimos antes de ser esto que vaya a saber si somos.

Julio Cortázar. Rayuela.

Can we get a napkin please?

2008-04-18T11:53:00.004+02:00

Siguiendo la línea del anterior post.
Estás en un centro comercial cuando de repente...

Son Improv Everywhere, sí, los que empezaron con la idea de congelarse en las estaciones de tren. Sus creaciones derrochan creatividad, caradura y... no se me ocurre otro adjetivo con C -tú mismo.

"Can we get a napkin" es un pequeño musical llevado a cabo por 16 actores ("agentes" prefieren autodenominarse) infliltrados y camuflados entre el resto de la gente. Llevaban micros inalámbricos conectados a la megafonía del centro, asi que imagináos el efecto resultante.

¡Hay gente ahí fuera haciendo cosas!

TrainActing

2008-04-08T10:18:00.005+02:00

El vagón está tranquilo: una cabezada, un sudoku, la prensa o el bestseller del momento… De repente suena un pitido, se cierran las puertas… ¡Empieza el TrainActing!

AlamedaDoSoulna es un grupo de Madrid que tuvo una idea genial para el videoclip de su tema "Por Favor": ¿Y si lo grabamos dentro de un tren?.

Sin darse cuenta sentaron las bases del TrainActing, una nueva forma de expresión audiovisual con los siguientes principios:

- Train: La acción transcurre dentro de un vagón de tren, entre estación y estación.
- Aquí no ha pasado nada: El montaje y desmontaje de los elementos escénicos forman parte de la obra.

Trainacting es lo que seas capaz de hacer entre dos estaciones. Trainacting es adrenalina, premeditación y cronómetro. Trainacting significa “y aquí no ha pasado nada…”.

El resultado son montajes realmente creativos, dinámicos y divertidos. ¿Por qué no convertimos un aburrido vagón de tren en una fiesta ambulante, una sala de cine o una cocina?.

Ellos han empezado, pero cualquiera puede continuar. Una idea, una cámara, un vagon de tren... ¡TrainActing!

http://www.myspace.com/trainacting
http://es.youtube.com/TrainActing

Shipwreck

2008-03-17T14:18:00.002+01:00

Ilustración de Héctor Navarrete

Creía que podría conjurar la soledad compartiendo ese mundo lejano con ella: enseñándole las cosas que había descubierto, comentándole lo que antes sólo había comentado consigo mismo.

Y fue genial llenar aquella isla extraña con la luz que aquella otra mirada proyectaba sobre todos los objetos, personas y lugares. Era estupendo ver los nombres de las cosas cambiar, y la ciudad transmutarse.

Besarse en aquel metro le pareció un gigantesco corte de mangas al mundo. Pasear por las calles llenas de lluvia era mucho más divertido compartiendo un paraguas roto. El tren ya no era un lugar donde retrotraerse entre los auriculares o tras un libro. Todo había cambiado, había sido inundado con ella.

Ella se iba y él se dió cuenta llegando al aeropuerto del gran error de su planteamiento. Porque la próxima vez que fuera en aquel tren, completamente sólo, iba a ser incapaz de apartar de sus recuerdos el recuerdo de aquella vez con ella.

El siguiente viaje en metro fue el doble de triste sin aquel beso.
El camino al hotel, tan silencioso. Tras cada esquina había un recuerdo que lo asaltaba.

Toda la ciudad había sido inundada, y él ahora era un náufrago.

Persona A, Persona B

2008-03-10T13:20:00.000+01:00

Planteamiento:

a) "Ven aquí donde yo estoy", le dijo Pepito a Juanito. Pero Juanito no fue.
No quiso recorrer esa distancia, pensó Pepito. Por vagancia, seguro, o peor aún, indiferencia, incluso desidia, yo aún diría más: desprecio.

b) Le dijo Pepito a Juanito:
"Mira, camina hacia la derecha 10 metros. Verás unas escaleras talladas en la roca. Bájalas. Muy bien. Ahora recorre la senda hacia el fondo del desfiladero. Estupendo. Ábrete paso entre la maleza y cruza el río. Genial. Sube ahora la ladera. Fenómeno. Ten cuidado con el oso, saldrá de la cueva. Esquiva el zarpazo. Espléndido. Sube hasta la colina. Perfecto. Ahora ven aquí donde yo estoy."
Y Juanito fue.

Premisas:

- (Sí,) Pepito y Juanito, en ambos casos, se encuentran en el mismo lugar.
- En ambos casos, Pepito conoce el camino que debe recorrer Juanito, ya que él lo recorrió antes.

Conclusión:

- En "a", por tanto, Pepito no se da cuenta del lugar donde está Juanito ni es consciente del camino que tiene que recorrer para llegar hasta donde él está.
O se da cuenta pero no recuerda el camino.
O no quiere darse cuenta.
Por vagancia, seguro, o peor aún, indiferencia, incluso desidia, yo aún diría más: desprecio.

Preparavivo

2008-02-27T13:17:00.003+01:00

Sobre la colcha revuelta, camisas. En el suelo, algunos zapatos. La maleta con las fauces grotescamente abiertas engulle chaquetas.

Algunos años después repasa las hojas, al principio de cada línea una cruz. El equipaje ya debe estar hecho.

Coje la maleta con las dos manos, la acomoda en una, frente a la puerta, respira.

La luz de afuera le ciega. Maleta en mano avanza algunos pasos hacia la estación. El viaje, al fin, dará comienzo, piensa.

En mitad de la calle, de pronto, se detiene. La eterna sensación de que algo se le olvida. Deja la maleta en el suelo y saca de su bolsillo los papeles arrugados. Todo parece estar en su sitio. ¿O ha olvidado algo?.

Sobre la colcha revuelta, camisas.

Regresión

2008-02-20T13:02:00.004+01:00

Sencillamente no he podido resistir ponerlo

¿Recordáis a estos personajes?

Magnifico momentazo cuando encuentran la emisora trance y empiezan a gastar suelaca con la mandíbula desencajá (happy happy).

Extraído de Secundarios que nos traumatizaron: Muñecos de Barrio Sésamo

My British way of life en imágenes, VI

2008-02-18T13:53:00.008+01:00

London (II)

Este sábado tocó visita a Londres, en esta ocasión a la National Gallery -muy recomendable- y a algunos sitios típicos del centro.

Hay también un par de videos enlazados desde los comentarios.

Esta será, ya de verdad, la penúltima.

Humanos

2008-02-07T10:23:00.002+01:00

A Amnistía Internacional no le dejan emitir este anuncio en televisión.

Amnistía Internacional: El Poder de tu Voz

Pero hoy en día, ¿Quién necesita la televisión?

Todo recto para abajo

2008-01-11T12:32:00.000+01:00

Cuando el frío te lo permita, si la noche es clara, no pierdas la oportunidad de mirar al cielo: vas a ver estrellas que nosotras nunca podremos ver.

¡Buen viaje, amiga!

Espero que veas auroras como esta. ¡Y cuéntalo todo! No rechistes al comandante y cómete todo lo que te pongan. ¡Abrígate!. No te pelees con tus compañeros, ¡y no vayas a venir goliendo a pingüino! Ten cuidao con las focas que tienen mu mala leche...

Anticuento de navidad

2007-12-27T17:24:00.001+01:00

Erase una vez, queridos niños, un hombre que no creía en la navidad. No creía en ella nada de nada. Decía que era un tiempo de poca paz, felicidad falsa y contaminación lumínica.

Es por ello que desde su guarida en el viento del norte, el gordo cabrón dió las siguientes ordenes a uno de sus cargantes elfos:

- Que le corten la luz. Así sabra lo que es una navidad fría... ¡Y con muchas velitas! Ho ho ho.
- Y la tarjeta del banco, que se la coma un cajero. Ho ho ho - resonó la terrible carcajada entre los témpanos de hielo, inquietando a los renos voladores que ramoneaban junto a un rabo de nube.

En esos momentos un avión blanco, azul y amarillo se enredaba en la cola del viento.

-Your attention please we are now approaching Granada's airport...

Era uno de esos Boeing 737 que no tienen fila 13 y en los que nadie limpia las bandejas de los asientos entre vuelo y vuelo. Avanzaba zafándose de las zancadillas del viento en un agradable vaivén.

-Es su o-portunidad para haserse millionario. Compre un boleto -o dos- de la lotería de Gruayian Err y tendrá la o-portunidad de convertirse en un aunténtico miembro de la Jet-Set.

Un poco más tarde, un poco más abajo, el viento llevaba al elfo hasta el piso 11 de un bloque de ladrillo.

"¡Nuz Carcajuz, que le corten la luz!", invocó junto a la pared maestra del bloque. Una lluvia de blancas chispas bajó entonces hasta el cuarto de contadores.

Se abrió el ascensor en el décimo piso y asomó una funda de guitarra seguida por una maleta rota y un maletín de portátil. Envuelto en todo ello resoplaba el hombre que no creía en la navidad. Subió las escaleras y se paró, suspirando, frente a su puerta. Al fin en casa.

***

- Bienvenido a Sevillana-Endesa. En estos momentos todos nuestros agentes se encuentran ocupados. Por favor, permanezca a la espera.

Wherever you go, whatever you do
I will be right here, waiting for you
Whatever it takes, or how my heart breaks
I will be right here waiting for you

- Bienvenido a Sevillana-Endesa. En estos momentos todos nuestros agentes se encuentran ocupados. Por favor, permanezca a la espera.
Wherever you go, whatever you...

Dos pitidos estridentes en la oreja y el móvil se apagaba. A oscuras y con una vela encendida, podía notar como los alimentos evolucionaban dentro de la nevera. Bocanadas de vaho por la boca, un frío terrible. No había papel higiénico. En el centro comercial por lo menos no haría tanto frío, penso el hombre que no creía en la navidad.

***

En la línea de cajas, con servilletas, papel higiénico y el estupendo taladro Blacandequer que le iba a regalar a su padre, no hacía frío y había luz.

En el techo, entre los tubos, un viento del norte escondía al cargante elfo.

"Fleta cuchufleta, a la mierda tu tarjeta", susurró dos metros por encima de la caja 13.

La cajera arrastraba por una ranura del teclado una tarjeta verde.

- No la coje. Pone tarjeta no autorizada
- Bueno, pues dejamos esto aqui y me acerco un momento al cajero si no te importa.

No andaba muy lejos el cajero. Introdujo la tarjeta.

- Bienvenido. Introduzca su numero secreto.
- ****
- ¿Qué operación desea realizar?
- Sacar dinero. Con cargo a cuenta corriente.
- No realizable consulta entidad. Bienvenido.

- ¡Mierda! ¡Mi tarjeta! - decía el hombre que no creía en la navidad mirando la ranura inaminada.

Miró a su alrededor. Algunas personas hacían cola detras suya.

- Se la ha tragao - dijo a modo de justificación y advertencia.

Una pegatina en el cajero: número de incidencias.

- Bueno, pues le informo que su tarjeta ya ha sido invalidada y se le ha pedido una nueva copia que llegará a su sucursal el jueves.
- Pero...
- Gracias por su llamada y buenas noches.

Sin luz, sin tarjeta de crédito, al menos llevaba dinero encima para pagar el papel higiénico. Dios aprieta, pero no ahoga.

***

- Ho ho ho ho ho ho aaaay... ho ho ho ho

Mil metros más arriba en la guarida del viento del norte, la Noëlvisión parpadeaba con la imagen de un hombre que llevaba un paquete de rollos de papel. La silueta del gordo cabrón se convulsionaba rítmicamente, carcajeando.

Barcelona

2007-12-18T01:29:00.000+01:00

Barcelona

Qué bien nos lo pasemos (ay los paluegos)

La canción de las máquinas

2007-11-30T09:49:00.001+01:00

Nace, crece, aprende -consume
Estudia, consume (tris)
Busca trabajo, trabaja
Trabaja, produce, consume (tris)
Busca pareja, contrae matrimonio
Trabaja, produce, consume (tris)
Ten hijos, que crezcan, consuman
Trabaja, produce, consume (tris)
Enséñales bien esta letra
Trabaja, produce, consume (tris)
Que no se salgan jamás
Trabaja, produce, consume (tris)
De los límites marcados
Trabaja, produce, consume (tris)
Trabaja, produce, consume (tris)
Jubílate, consume, muérete.

Riding again!

2007-11-06T18:15:00.000+01:00

y no estaba muerta -no, no

El flechazo - La primera vez - Gozando juntos - El fin

Lisboa VI (fin)

2007-10-19T12:00:00.000+02:00

(Toda VI tiene una V,una IV, una III, una II y una I)

.la baixa y Guida

Esa noche quedamos para cenar con Guida en un Hindú, pero no apareció sola. Un tal Pepe, lisboeta y amigo -suponemos que especial- se presentó con ella.

Esto suponía un contratiempo para David, claro, porque uno de los objetivos no declarados -pero posteriormente admitidos- del viaje, era que él saldara una cuentilla pendiente que tenía de la Erasmus, no se si me estoy expresando con claridad o el circunloquio distrae un poco de lo que es la idea central que este párrafo quiere trasmitir: le quería meter mieo, vamos.

Así que, como buenos amigos que somos, nada más llegar a un bar a beber caipirinhas, Raul y yo desplegamos todas nuestras habilidades sociales para entretener al tal Pepe.

No fue fácil, sobre todo teniendo en cuenta que él no hablaba castellano ni nosotros portugués, pero conseguimos darle a David más de uno y más de dos momentos de intimidad, que con todo y con eso fueron insuficientes.

Un poco chispaetes y andando, volvimos al albergue. El japonés ya no estaba, su lugar lo ocupaba...

.El portugués de dos estados.

A la mañana siguiente conocimos a nuestro nuevo compañero de habitación. Era portugués -no nos dio muchos más detalles- y tenía dos estados: durmiendo y en calzoncillos. Esto lo fuimos descubriendo a lo largo de los días que pasamos allí. La secuencia de estas dos posiciones era totalmente aleatoria, es decir, que lo mismo lo veías durmiendo al mediodia o paseando en calzoncillos por la noche. Los calzoncillos eran tipo slip con dibujitos infantiles, esto lo explico para ilustrar un poco.

.Sintra y Estoril

Había llegado el momento de abandonar la capital y darse un paseo por la naríz de la península. Sintra y su Castelo de los Mouros fue la primera parada, y aquello la verdad es que era muy bonito.

Como Raúl, en un movimiento de egoismo zalamero, nos convenció para no visitar el Palacio de Sintra -esa se la tenemos aún guardada- partimos pronto por la costa a ver Estoril, bella también, aunque la vimos casi de pasada.

.¿Qué queda?

Creo que lo he contado todo, aunque creo que la secuencia temporal de los acontecimientos no esta afinada del todo. Ya esta bien teniendo en cuenta que hace de esto... seis años (maremía).

Ya sólo queda un viaje de vuelta en coche, lloviendo a mares por Badajoz, bajando no-se-que-puerto-de-montaña con David intentando adelantar en sitios imposibles, poniéndonos un poco de los nervios.

Y esas dos horas esperando el bus Sevilla-Granada, en esa entrañable Estación de Prado de San Sebastián, sin bajar nunca la guardia e intentando mantener a raya a los asaltadores.

No, espera, que me olvidaba de algo.

.Pero Raul...

Esto pasaba justo antes de irnos de Lisboa. Habiamos quedado con Guida en que nos llamaría para desayunar juntos y despedirnos.

Viendo que pasaba la mañana y no nos llamaba, Raúl, cabreadísimo, entra en una cabina dispuesto a ponerle a "esta tía" las cosas en su sitio.

Desde fuera lo vimos descolgar decidido, llamar, decir dos palabras... y quedarse mudo.

- Bueno, que ha pasado, cuenta.

- Pues le estaba echando la bronca y me ha soltao un "pero Rauul" -con dulcísimo acento portugués- que me ha desarmao.

.Colofón

Fue un gran viaje.

Lisboa (V)

2007-10-09T13:41:00.000+02:00

(Toda V tiene una IV, una III, una II y una I)

.this is my room

Llegamos al albergue dispuestos a dormir bien. En la habitación, el japonés se estaba acostando ya y, tras saludarnos con una amplia sonrisa y un par de reverencias, se ató un pañuelo blanco a la frente de forma ceremoniosa y se tumbó en la cama. Nosotros hicimos lo mismo -bueno, lo del pañuelo y eso no- y nos echamos a dormir.

Llevaríamos una hora o dos durmiendo cuando llamaron con violencia a la puerta.

Abrí el ojillo y vi que Raúl se estaba haciendo el sueco. El japonés también -cosa curiosa un japonés haciéndose el sueco. David gruñía.

Seguían llamando. David, en gallumbos, se levantó.

Cuando abrió la puerta, la luz del pasillo dibujó una enorme silueta que bramó:

-This is my room

(Esta es mi habitación. Os voy a comer)

Figura artística para ilustrar el momento. Supóngase que David es ella y que el hacha es un paraguas.

-N..no, this is o-our room
-This is my room. I left here my umbrella and my deodorant.

(-No, mire, esta es nuestra habitación señor ogro.
-No, es la mía. Tengo aquí mi jodido paraguas y mi desodorante. Os voy a machacar)

-¿Um...umbrella? Where?
-In the closet. My umbrella and my deodorant.

(- ¿Pa..paraguas? ¿Comorl quietorl?.
- En el armario contra el que, por cierto, voy estrellarte la cabeza. Mi paraguas y mi desodorante)

David abrió el armario y sacó, efectivamente, un paraguas y un desodorante.
Se los dió y cerró la puerta.

Una vez se hubo ido, comentamos el suceso.

-Anda que os levantáis cabrones

El japonés nos miraba intentando averiguar qué demonios acababa de pasar.

.¿y si se more?

Tras disfrutar con deleite y orgullo del desayuno del albergue -nada llena más de orgullo que ejercer el derecho del desayuno incluido- nos dispusimos a llevar a cabo el plan del día: La Expo y el Oceanario.

La Linha Vermella del metro llegaba hasta la misma expo, y para allá que fuimos. De la fastuosa Exposición del 98 quedaban poquitas cosas, o al menos no las vimos. Lo que si vimos fue el Ponte Vasco da Gama, y, claro, El Oceanario, que fue donde echamos la mañana.

Después de rodear varias veces el tanque principal y de ver los cuatro ambientes en que se divide el Oceanario (House, Dance, Chill-out... no, Tropical, Artico, Pacífico y Atlántico Norte), bajamos a la última planta donde se exponían algunos acuarios con diferentes especies.

En una oscurísima sala se exponía con extremo cuidado una especie de caballito de mar luminiscente rarísimo. Estabamos allí contemplándolo con solemnidad cuando de repente a nuestra espalda, ¡FLASH!, esa pedazo de turista que tira la foto con un flash de ochentamil vatios.

La bronca de la tia de seguridad fue descomunal. Para la posteridad quedó una frase: -¿Y si se more, eh? ¿Y si se more?

(Continúa AQUÍ)

Volver, romper, bailar

2007-09-20T12:45:00.000+02:00

Son muchas cosas para un solo post, asi que intentaré mezclarlas de la forma mas caótica posible.

Para abrir boca, dejémos que sea el Sr. Barracus con su hipnótico baile

el que empiece a desconcertarnos.

Asi con el ambiente preparado y el áura limpia y prístina, se puede comenzar.

Noticia: Mi regreso está pactado ya. En Octubre volveré a la ciudad que me vio nacer -aunque ninguno de los dos nos acordemos. Volveré parcialmente porque seguiré volando dos semanas al mes a UK, pero volveré al fin y al cabo.

Noticia: Mi moto murió. Una gripe muy mala dice el doctor. Queden estos post como recuerdo y homenaje:

El flechazo - La primera vez - Gozando juntos - El fin

[10/10/07 - Edito con gran satisfacción. Hay donante de motor para salvarle la vida. Queda moto para rato!]

My British way of life en imágenes, V

2007-09-19T11:17:00.001+02:00

Más fotos de Richmond, esta vez una pequeña serie al atardecer. El verano se acaba y mi estancia aquí también acabará pronto.

Richmond IV

Sardinia senza parole

2007-09-12T11:36:00.001+02:00

(Click para album)

El tercer sentido

2007-08-29T15:30:00.001+02:00

Hace unos días me volvió a pasar. Aquí en Richmond, en un callejon.

Un perfume como una bofetada y de repente, la plastilina, las mesas de colores, las cartillas, los puzles: estaba en la guardería. Me sentía como cuando estaba allí.

La mujer que acababa de cruzarse usaba el mismo perfume que mi profesora de guardería. Estaba seguro. Un perfume lo suficientemente raro como para no volver a tropezar con él en muchos años.

Un olor es capaz de traer a la memoria los recuerdos de una forma muy intensa, de una forma en la que ningún otro sentido es capaz de traerlos. La memoria del olfato. Es algo que me fascina, no se si le pasa a mucha gente o si es más o menos habitual.

Esa fue una de las razones por las que me llegó tanto El Perfume cuando lo leí, y también más recientemente cuando lo vi. Y no es por tener yo el olfato de Grenoille, ni mucho menos, aunque a veces me quede olfateando el aire intentando atrapar un recuerdo fugaz, y me guste oler toda cosa que cae en mis manos, como las fotocopias que daban en clase, o cualquier comida antes de comerla.

Pero desde luego que coleccionaría ciertos olores.

Recuerdo el olor de un detergente que ya seguramente no se fabricará, o al menos no he vuelto a oler. Me recordaba al patio de vecinos de mis primos. Y a la canción "Me colé en una fiesta", de Mecano, curiosamente.

O el olor del comedor del colegio. Ese lo huelo de vez en cuando en la calle, al pasar cerca de alguna cocina parecida. No es especialmente agradable, pero sí muy evocador.

Como el olor de las tormentas de verano. Hace muy poco tuve la ocasión de saborearlo en el pueblo. Huelen antes de llegar, mientras caen y especialmente cuando se van.

O el olor de los pinos calentados por el sol -de esto hay hasta una canción.

En septiembre, el olor de los higos de las higueras que se secan dulcemente en el suelo, o el de los libros recien forrados y de las libretas nuevas.

El de las zarzamoras, el de las castañas asadas, de las figuras del belén, de los puestos de garrapiñadas, el de las gomas de borrar, el olor sordo de las mañanas frías, el de una buena chimenea, el de las iglesias, el de las casas viejas...

El olor de...

[sigue en ~~los~~ tus comentarios]

Rompiendo ahí

2007-08-27T19:56:00.000+02:00

Don't break my heart...

-¿Alfacar? Parece el nombre de un concesionario de coches.

Bromea desde el otro lado del telefono el empleado de la asistencia en carretera.
Para bromitas que estoy.
Menos mal que he conseguido llegar con el motor roto hasta la gasolinera, donde la gente me mira como preguntándose qué hace el pelúo este de la moto y a qué espera.

Pues sí, 10 kilómetros me duró la mini-aventura. Así que a tomar por culo mis aspiraciones eólicas y demás chorradas -por ahora.

Ahora a ver lo que me cuenta el del taller.

[Edito - 28/08]

Y además, dos álbunes de fotos:

Mi casa en el pueblo

Science Museum

El deseo de ser viento

2007-08-17T11:51:00.001+02:00

Recomiendo volumen alto y parada 4 segundos antes del final.

Y he aquí su triste historia...

La publicidad la pagan los mercaderes,
pero la hacen los artistas.

El deseo de ser viento (II)

2007-08-17T11:50:00.000+02:00

Anoche soñaba que era viento

que levantaba tu sabana
acariciaba tu cuerpo
recorría tus rincones
erizaba tu vello
secaba tu sudor
acariciaba tu pecho

y me dejaba caer

susurrando

en tu cuello.

Luego soñaba tan fuerte
que azoté en mi camino
prados y pueblos
hice llorar a las nubes
se escondían las aves
se asustaban los viejos

Porque me despertaba y estaba

tan lejos

Me ronda por la cabeza...

2007-08-15T13:14:00.000+02:00

Instantanea de la Atopocu Two en los Alpes

La idea de una nueva aventura.

Viendo la hazaña de este buen colgao, se aviva un fueguecillo que ya ardía en mi cabeza. No creo que sea posible este año, pero el que viene, ¿Quién sabe?

Saborear el gustillo de una nueva aventura devuelve al pirata el brillo en el ojo bueno, dicen.

My british way of life, en imágenes (V)

2007-08-09T01:20:00.000+02:00

Regents Park

La Cocina

2007-08-08T00:02:00.001+02:00

Hay luz en la ventana de la buhardilla. Es una ventana como las que se reflejan en los globos, de esas que se dividen en cuatro rectángulos.

Tras ella, una pequeña cocina de madera blanca con tarritos de latón. Tiene cortinas pequeñas de cuadros y una minúscula hornilla con elegandes reguladores de gas.

Con los brazos en jarras ella mira los tarros del anaquel.

Un cazo rojo y pequeño ebulle en el fuego.

Coje un tarrito indecisa. Lo abre y lo huele despacio. En la pequeña etiqueta escrita con letra regular, pone "Miedo". Echa apenas un poco.

-Siempre algo de miedo -Recita como el que reza una oración o repite algo de memoria.

Deja el tarro en su sitio. Es turno ahora de la compasión, dos cucharadas que se esparcen sobre las burbujas y las visten con puntitos marrones. A simple vista parece Avecrém.

Bordado sobre un trapo que cuelga en la repisa, se puede leer:

En esta cocina se cuecen sentimientos, claro.

Los buenos y los malos.

-Los buenos sentimientos son como un buen postre o un plato de pasta, amenos al paladar y de suave digestión. También suelen ir en el menú infantil -Argumenta la cocinera agitando el índice sin dejar de remover, y mirando a un gato que dormita sobre el radiador.

-Los otros son a veces picantes y otras simplemente amargos, y no todos los estómagos estan preparados para digerirlos bien. Ni mucho menos.

-Se sabe que el comensal más entrenado, si el guiso no es excesivamente fuerte, suele ser capaz de digerirlos con cierta celeridad y excretarlos de manera fácil y discreta -dice y al tiempo prueba una cucharada.

-Pero hay comensales que se estriñen con ellos -dice muy seria con voz de conferenciante y frunciendo el entrecejo- y los guardan dentro, eso les provoca grandes dolores y les impide en un espacio de tiempo determinado comerse cualquier otro sentimiento, aunque sea el mejor de ellos. Incluso si se los ofreces, ¡Te lo rechazan!

-Cuando al fin consiguen expulsar el vil manjar causante del atasco, pueden aparecer vómitos de sentimientos. En ese caso, si se está cerca del afectado, habrá que tener especial cuidado de no mancharse con ellos y procurar facilitar la labor al excretante.

El guiso de esta noche es un segundo plato, una sentimental sopa de picadillo.

Bodegón Julandrón

2007-08-03T00:57:00.001+02:00

Vacaciones en la terraza

Recargando energía

Sí :D

My british way of life, en imágenes (IV)

2007-07-20T01:03:00.000+02:00

Dejemos ya Richmond para pasar a Londres...

London (I)

Querido impostor

2007-07-18T18:31:00.000+02:00

Dice el encabezado:

Transcripción de Antonio Ramirez Martin
ramix4@terra.es

y éramos solamente tú y yo los que sabíamos que es mentira, Antonio Ramirez Martín.
Te he mandado un mail, esa ya no es tu dirección.

Si alguna vez tu vanidad, Antonio Ramirez Martin, te trae aquí a través de Google, mira a ver si puedes compensar a la mía, ¡O al menos me lo explicas!

Nostalgia-Morriña

2007-07-12T15:56:00.001+02:00

Me contaba Kike que había estado en Santiago con el Oni. Me han venido recuerdos de casi hace justo un año y me he mirado en el espejo del cuarto de baño de esta oficina inglesa. He visto a un tio con camisa y con una tarjeta identificativa colgando del cuello. Pero, fijándome mejor, he visto -lo juro- que en el dorso de sus manos conservaba aún la marca del guante ciclista.

He recordado el vino de Logroño, los menús del peregrino, los 58 acuarius con naranja, el pulpo de Melide, el Ribeiro en tacillas de barro, el churrasco de Ponferrada, el albergue de Belorado, el alto de O'Cebreiro... cuando se acaba, el albergue de Órbigo, la bajada a Triacastela, el alto del Pollo...

Y ese recibimiento del Oni en Casa Felisa, esa ensalada de Canónigos que tan famosa se ha acabado haciendo, y Santiago...

Lo mismo es que quizá necesite unas vacaciones.

Una ciudad para los cuerpos, otra para las mentes

2007-07-09T13:54:00.000+02:00

La calle adoquinada sufre una pendiente ligeramente ascendente. Las aceras tienen alcorques circulares en sus piedras por los que emergen orgullosos olmos viejos. La luz siempre entra de lado y es, claro, la luz anaranjada de la tarde.

A través del vidrio del escaparate me miran, en perfecta formación, los soldados de madera de cilíndrica nariz y coloretes rojos. Las muñecas de trapo, detrás, hacen asamblea en semicírculo y hablan de sus cosas, pertrechadas por el tambor de hojalata y la flauta dulce.

Arriba cuelgan el avión y el globo, estáticos en el aire, y en un lado un patinete, al otro un payaso.

Mas allá el juguetero tiene bigote gris y un sombrero igual que el que siempre llevaba Chico Marx. Sobre su mesa un títere recibe un tratamiento de cola blanca. Dentro la luz es, claro, amarilla.

Salgo de allí sin haber entrado y sigo calle arriba...

Microrelato

2007-06-30T03:29:00.000+02:00

Señor comandante: los pasajeros de clase turista han tomado primera clase.

My british way of life, en imágenes (III)

2007-06-23T19:27:00.000+02:00

Dáme una cámara y llámame tonto

Richmond III

Album II - Album I

My british way of life, en imágenes (II)

2007-06-18T22:35:00.000+02:00

Richmond (II)

Album anterior

Tuareg

2007-06-14T16:44:00.000+02:00

Esta no es la portada del libro. Es de otro libro: Touareg, de Vazquez-Figueroa

Lo que reproduzco abajo es la entrevista a Moussa Ag Assarid, un Tuareg que se ha convertido en escritor y que narra con bastante elocuencia lo pintorescos que resultamos los Señores del Nor para los Hombres Azules, y nos demuestra que existen formas de vivir diferentes -¿mejores?.

Visto en Balazos

-------------

No sé mi edad: ¡nací en el desierto del Sahara, sin papeles...! Nací en un campamento nómada tuareg entre Tombuctú y Gao, al norte de Mali. He sido pastor de los camellos, cabras, corderos y vacas de mi padre. Hoy estudio Gestión en la Universidad Montpellier-1. Estoy soltero. Defiendo a los pastores tuareg. Soy musulmán, sin fanatismo

- ¡Qué turbante tan hermoso...!
- Es una fina tela de algodón: permite tapar la cara en el desierto cuando se levanta arena, y a la vez seguir viendo y respirando a su través.

- Es de un azul bellísimo...
- A los tuareg nos llamaban los hombres azules por esto: la tela destiñe algo y nuestra piel toma tintes azulados...

- ¿Cómo elaboran ese intenso azul añil?
- Con una planta llamada índigo, mezclada con otros pigmentos naturales. El azul, para los tuareg, es el color del mundo.

- ¿Por qué?
- Es el color dominante: el del cielo, el techo de nuestra casa.

- ¿Quiénes son los tuareg?
- Tuareg significa abandonados,porque somos un viejo pueblo nómada del desierto, solitario, orgulloso: señores del desierto,nos llaman. Nuestra etnia es la amazigh (bereber), y nuestro alfabeto, el tifinagh.

- ¿Cuántos son?
- Unos tres millones, y la mayoría todavía nómadas. Pero la población decrece... "¡Hace falta que un pueblo desaparezca para que sepamos que existía!", denunciaba una vez un sabio: yo lucho por preservar este pueblo.

- ¿A qué se dedican?
- Pastoreamos rebaños de camellos, cabras, corderos, vacas y asnos en un reino de infinito y de silencio...

- ¿De verdad tan silencioso es el desierto?
- Si estás a solas en aquel silencio, oyes el latido de tu propio corazón. No hay mejor lugar para hallarse a uno mismo.

- ¿Qué recuerdos de su niñez en el desierto conserva con mayor nitidez?
- Me despierto con el sol. Ahí están las cabras de mi padre. Ellas nos dan leche y carne, nosotros las llevamos a donde hay agua y hierba... Así hizo mi bisabuelo, y mi abuelo, y mi padre... Y yo. ¡No había otra cosa en el mundo más que eso, y yo era muy feliz en él!

- ¿Sí? No parece muy estimulante...
- Mucho. A los siete años ya te dejan alejarte del campamento, para lo que te enseñan las cosas importantes: a olisquear el aire, escuchar, aguzar la vista, orientarte por el sol y las estrellas... Y a dejarte llevar por el camello, si te pierdes: te llevará a donde hay agua.

- Saber eso es valioso, sin duda...
- Allí todo es simple y profundo. Hay muy pocas cosas, ¡y cada una tiene enorme valor!

- Entonces este mundo y aquél son muy diferentes, ¿no?
- Allí, cada pequeña cosa proporciona felicidad. Cada roce es valioso. ¡Sentimos una enorme alegría por el simple hecho de tocarnos, de estar juntos! Allí nadie sueña con llegar a ser, ¡porque cada uno ya es!
- ¿Qué es lo que más le chocó en su primer viaje a Europa?
- Vi correr a la gente por el aeropuerto... ¡En el desierto sólo se corre si viene una tormenta de arena! Me asusté, claro...

- Sólo iban a buscar las maletas, ja, ja...
- Sí, era eso. También vi carteles de chicas desnudas: ¿por qué esa falta de respeto hacia la mujer?, me pregunté... Después, en el hotel Ibis, vi el primer grifo de mi vida: vi correr el agua... y sentí ganas de llorar.

- Qué abundancia, qué derroche, ¿no?
- ¡Todos los días de mi vida habían consistido en buscar agua! Cuando veo las fuentes de adorno aquí y allá, aún sigo sintiendo dentro un dolor tan inmenso...

- ¿Tanto como eso?
- Sí. A principios de los 90 hubo una gran sequía, murieron los animales, caímos enfermos... Yo tendría unos doce años, y mi madre murió... ¡Ella lo era todo para mí! Me contaba historias y me enseñó a contarlas bien. Me enseñó a ser yo mismo.

- ¿Qué pasó con su familia?
- Convencí a mi padre de que me dejase ir a la escuela. Casi cada día yo caminaba quince kilómetros. Hasta que el maestro me dejó una cama para dormir, y una señora me daba de comer al pasar ante su casa... Entendí: mi madre estaba ayudándome...

- ¿De dónde salió esa pasión por la escuela?
- De que un par de años antes había pasado por el campamento el rally París-Dakar, y a una periodista se le cayó un libro de la mochila. Lo recogí y se lo di. Me lo regaló y me habló de aquel libro: El Principito.Y yo me prometí que un día sería capaz de leerlo...

- Y lo logró.
- Sí. Y así fue como logré una beca para estudiar en Francia.

- ¡Un tuareg en la universidad...!
- Ah, lo que más añoro aquí es la leche de camella... Y el fuego de leña. Y caminar descalzo sobre la arena cálida. Y las estrellas: allí las miramos cada noche, y cada estrella es distinta de otra, como es distinta cada cabra... Aquí, por la noche, miráis la tele.

- Sí... ¿Qué es lo que peor le parece de aquí?
- Tenéis de todo, pero no os basta. Os quejáis. ¡En Francia se pasan la vida quejándose! Os encadenáis de por vida a un banco, y hay ansia de poseer, frenesí, prisa... En el desierto no hay atascos, ¿y sabe por qué? ¡Porque allí nadie quiere adelantar a nadie!

- Reláteme un momento de felicidad intensa en su lejano desierto.
- Es cada día, dos horas antes de la puesta del sol: baja el calor, y el frío no ha llegado, y hombres y animales regresan lentamente al campamento y sus perfiles se recortan en un cielo rosa, azul, rojo, amarillo, verde...

- Fascinante, desde luego...
- Es un momento mágico... Entramos todos en la tienda y hervimos té. Sentados, en silencio, escuchamos el hervor... La calma nos invade a todos: los latidos del corazón se acompasan al pot-pot del hervor...

- Qué paz...
- Aquí tenéis reloj, allí tenemos tiempo.

My british way of life, en imágenes

2007-06-12T13:36:00.000+02:00

A muchos os lo he mandao ya por mail, pero como soy muy pesao y estoy muy orgullososo de ellas, las pongo aqui también:

Fotos de Richmond (I) - álbum

London calling

2007-05-25T17:00:00.000+02:00

¿Este va pal crínico?

¡No!

Pero uno como estos será de los que coja para ir a trabajar... a partir de Junio.

¡Sí!

Anda un video

2007-04-25T20:21:00.001+02:00

Sí, el viejo truco de poner un video de YouTube cuando no sabes que poner.

Es Do the Evolution, de Pearl Jam. Me lo enseñó el Jose hace tiempo ya, y todavía tengo que tomar aire cada vez que lo veo.

(La Letra, sin desperdicio tampoco)

Volveremos!

Cartas desde el pasado

2007-03-29T11:31:00.000+02:00

El año pasado descubrí Future Me, un sitio web que te permite enviar un mail con fecha programada. No me acordaba de que me mandé un mail a mi mismo hace justo un año, y me acaba de llegar.

Al haber pasado tanto tiempo y no recordar lo que puse, es como si me lo hubiera enviado otra persona. Recomiendo el experimento.

Breves:

Aunque la gente sea tan chunga como es, yo seguiré siendo tal y como soy (Ea).
Me estoy adaptando ya. No es nada fácil cambiar de vida.
Have you ever seen the rain?

Ahora vivo aqui

2007-03-08T21:08:00.000+01:00

Arriba, el antes (mi interminable pasillo y mi cuarto)
Abajo, el después. Mi terrazón de las alturas.
Escribo desde la nueva, que hoy me han traío el internet.
Está costando trabajo llevar pa'lante tanto cambio, pero no hay comparación entre el antes y el después, en todos los sentidos.

Jambre de escenario

2007-03-03T17:37:00.000+01:00

Este viernes toca de nuevo La Barca -había ganas ya-, en casa y en familia. Nos veremos por allá, ¿no?

De modo que me mudo

2007-02-21T00:28:00.000+01:00

Más cambios y que viva el 2007. Si hace menos de un mes cambiaba de trabajo, ahora me toca cambiar de piso.

Y qué piso.

Si os fijais en la imagen, la flechita apunta como a la azotea de un edificio. Es en efecto la azotea de un edificio de 10 pisos.
Es mi terraza!!
Una enooooorme terraza donde -sííí, claaaaro que sí- vamos ha hacer muchas fiestecillas que no?

Pues eso, mi futuro domicilio es el ático que deja libre una excompañera de trabajo. Ya es oficial y sólo queda hacer los correspondientes papeleos y una estupenda mudanza. No me voy muy lejos, por cierto, sigo en el Zaidín.

Se cierra así el ciclo Juan Cristóbal que empezó hace casi dos años (y que ya os contaba entonces aqui, aquí y aquí también).

¿Qué más trae el 2007?

Atenzió, concentrazió

2007-02-12T11:20:00.000+01:00

Bueno: ir a Madrid a ver un concierto de BandaBardò
Muy bueno: ...y que los mismos BandaBardò te regalen la entrada y hables con ellos
Cojonudísimo: ...y que te inviten a subir al escenario a cantar (y bailar) Beppeana con ellos, y te presenten como "desde Granada, nuestros amigos hermanos de La Barca della Sua"
~~Brutal: ...y tocar con ellos~~ (próximamente?)

Lisboa (IV)

2007-02-06T19:49:00.000+01:00

(Toda IV tiene una III, una II y una I)

.lisboa

Lo primero que hicimos fue reservar sitio en el albergue juvenil. La habitación con dos literas que nos dieron, aunque compartida, era gloria bendita comparada con el agujero de la noche anterior.

En el balcón, un japonés tendía calcetines. Se puso muy contento cuando vio a Raúl.
Cuando nos pusimos a hablar con él, descubrimos que no hablaba ni español, ni portugués ni inglés. Debió suponer que Raúl hablaba japones y que al fin iba a poder expresarse en su lengua materna.
Haciendo malabarismos dialécticos nos contó que venía de recorrer España entera él solo y que ahora estaba haciendo lo propio con Portugal. Le dijimos que eramos de Granada y nos dijo que también había estado allí. A saber la de timos, sablazos y triquiñuelas que nuestros paisanos le habrían hecho al pobre, pensamos.

A nosotros por lo pronto, el taxista de la noche anterior nos había hecho pasar cuatro veces por la misma calle, tal y como descubrimos callejeando un poco a plena luz del día.

.turistas

Nos lanzamos a hacer el turista por la ciudad.

Si le preguntas a alguien que haya estado en Lisboa qué es lo más destacable, el momumento imprescindible o el sitio que no te puedes perder, seguramente no te sabrá contestar.

Plaça do comerço

Lisboa es bella toda ella -qué rima tan estúpida-, son bellas sus calles, sus barrios, su aire entre moderno y decadente, su latir como urbe, sus tranvías...

Hay que sentarse en mitad de la Plaça do Comerço, subir Restauradores, pasar por la bella estación de Rossio, subir el funicular de Chiado, pasear por la Alfama... (1)

De todo un poco hicimos aquel día. La tarde nos cayó pronto en Belem, y a eso de las once de la noche decidimos volvernos al albergue. En metro. Craso error.

.el metro de Lisboa a las 23 horas es cosa mala

No nos extrañó no encontrarnos mucha gente en el metro. Tampoco que apareciera una señora mayor, borracha y con un vestido blanco, que nos hablaba y cantaba alternativamente, y cuyo pecho izquierdo amenazaba con salirse a cada énfasis.

Nos subimos en un vagón hasta Marqués de Pombal donde debíamos cambiar para ir a Picoas. Nos sentamos en el anden vacío a esperar.
En esto que aparecen cinco pakistanís y se nos sientan justo al lado.
Cincuenta sillas vacías. Tres veinteañerillos españoles con cara de turista y cinco pakistanís justo al lado sin parar de mirarlos.

Raúl era el más próximo a ellos y el que más al tanto estaba de la situación. Decidió -nos contó esto después- ponerse a apretar los puños de forma amenazadora para amedrentarlos un poco. Pero cuando levantó uno de los puños, la manga de la camisa bajó, dejando al descubierto su flamante reloj Swatch de aluminio.

Llegó el metro y nos subimos. En el mismo vagón se subieron ellos. Mientras Raúl le daba a David la VISA para que se la metiera en los calzoncillos, yo seguía un poco ajeno a todo aquello.

-Esta es nuestra parada -planeaba Raúl- vamos a hacer como que nos bajamos para que se bajen ellos y nos los quitamos de encima.

Nos acercamos a la puerta. Para el tren. Hacemos el amago y nos sale, ellos se bajan.
Y yo... me bajo también -qué demonios, esta es nuestra parada. David y Raúl me miran desde dentro del vagón con cara de pánico. En el último momento, se bajan también.

No fui muy consciente de mi error hasta que no nos vi corriendo escaleras arriba perseguidos por ellos. Nos iban a pegar el palo de nuestras vidas.

Pero al llegar al un rellano... creo que nunca me he alegrado tanto de ver a la policía.

Nos quedamos parados junto a los tres agentes como niños en las faldas de sus madres y los vimos pasar. Ellos nos miraron fijamente con una mirada de "vaya suerte que habéis tenido mamoncetes".

-Luigi, te mato

(Continúa AQUÍ)

(1) Sobre el urbanismo de Lisboa

Lisboa (III)

2007-02-03T16:43:00.000+01:00

(Ver antes la I y la II)

.donde sea pero dormir

A las tres y pico de la madrugada, no había sitio en el albergue. En inglés nos explicaron que había una pensión cerca de allí que cobraba lo mismo.

La recepción de aquella pensión también era bonita, y si que había vacancies.

-But you have to share the room with more people
-¿More people? ¿How many?
-Five.

Traduzco gentilmente: "Pero tenéis que compartir la habitación con más peña. ¿Cuántos húngaros más van a dormir con nosotros?. Cinco, dos piesne con perros y barbas, dos orondos violadores y un oligofrénico sarnoso".

-We also have rooms for three people.
-One for three, please.
-¿With bathroom?
-Yes

"También tenemos habitaciones para tres pringaos como vosotros. Danos una por lo que valga. ¿Con baño o preferís quitaros la roña que traéis a gargajos, trio de osos?. Va a ser que con baño"

Era sensiblemente más caro pero infinitamente mejor.

Buscando nuestra habitación descubrimos que, en aquella pensión, sólo era bonita la recepción. El resto era una mierda.
Cuando la encontramos descubrimos que el resto, así comparado, no era tan malo.

Prueba documental de que
estoy contando la pura verdad.

Una moqueta asquerosa tapizaba el suelo. Las paredes estaban pintadas -algunas más y otras menos- con un ocre pastosete. Una cama de matrimonio, un arco de medio punto, una cama pequeña, un armario polvoriento, y una cortina de hule al final. Tras ella estaba el baño, en la misma -¡en la misma!- estancia que el resto. Se podía usar el WC poniendo los pies en la cama, para que me entendáis.

Dentro del armario había tres almohadas con pelusas.

-Menos mal que hemos traído los sacos.
-Hombre, una ventana.

Cuando la abro y me encuentro un muro de ladrillo a medio metro, me da la risa tonta.

Pero eso no era lo peor.

Al rato nos fijamos que, junto a la cama individual, había un papelito con un número 3.
Qué curioso, la de matrimonio tiene un 1 en una esquina y un 2 en la otra.

Nos rascamos la barbilla para seguidamente abrir mucho los ojos:

Habitaciones compartidas. You have to share the room with more people.

Es decir, que si te decían, pongamos por caso, habitación 13 cama 2, tenías que entrar muy despacito por tu lado de la cama sin despertar al desconocido que dormía al otro lado... ¡En la misma cama!.

Qué bien que estaba aquella habitación al fin y al cabo.

Comimos un poco de fuet en plan julai y planeamos el siguiente día. Lisboa nos esperaba. Con el saco cerrado en plan momia, despedimos aquella jornada.

(Continúa AQUÍ)

Lisboa (II)

2007-02-01T13:59:00.000+01:00

(ver antes Lisboa (I))

Llevábamos allí más de una hora y varias cosas nos preocupaban, a saber:

¿Dónde coño vamos a dormir esta noche? Se nos empezaban a cerrar los ojillos, el viaje había sido bastante agotador.
¿Estas copas no tendremos que pagarlas no? Porque no teníamos escudos (sí, queridos niños, el amigo eypo no estaba todavía en circulación). Yo me veía ya explicándole a los porteros eso de la europa unida y el mercado común entre ostia y ostia. Además, seguíamos mosqueaillos con lo del cartoncito de la puerta.

Al fin, Guida se dejó ver y nos llevó al guardarropa. Allí, medio de estranjis, nos pasó un papelillo con una dirección. Era la del albergue juvenil.

-Yo la mato.

."Rúa Andrade Corvo 46. Pousada de Juventude"

Esto era todo lo que sabíamos y eran las tres de la madrugada. Nos subimos al coche.

-Preguntando se llega a Roma

La única persona que encontramos para preguntarle resultó ser un borracho que nos respondió algo ininteligible. Creo que insultaba a los españoles en general o a nosotros en particular.

Sabíamos -gracias a Raúl- que, si le preguntábamos a un taxista, nos iba a decir que le siguiéramos y nos iba a cobrar la carrera. Pero después de dar varias vueltas no nos quedó otra opción.

-Después, pues nos vamos pitando - decía David. Sí, pitando.

Pitando nos llevó el taxista detrás suya. Callejeando Lisboa a 80 por hora por los empedrados para no perder al fitipaldi. Creo recordar que me culeó el Clío en alguna curva.

Al final para, pita y señala un edificio. Allí era, en una calle sin salida.
El no se iba y nosotros no salíamos del coche.

-¿Qué hacemos?
-No tenemos escudos
-Bueno, voy, le doy las gracias y me hago un poco el tonto a ver.

A ver que otra nos quedaba. David salió y le dió dos palmaditas en la espalda al taxista

-¡Moito obrigado!
-Mil quinientos escudos
...
-¡Moito obrigado!

No funcionaba.

Pousada de Juventude de Lisboa

(algo así pero en portugués muy cabreao) -Dame mil quinientos escudos, eu estoy traballando, mil quinientos escudos, esta es a rúa Andrade Corvo
-No escudos
-¿No escudos?
-No escudos, pesetas

Chungo. Raúl y yo, desde el coche, veíamos muy mal el curso de las negociaciones.

-¿Pesetas? Dame mil quinientas pesetas

No nos salió muy bien el cambio de divisas, pero salimos de aquella.

El albergue era bonito y estaba en un barrio tranquilo.

-No vacancies.

(Continúa AQUÍ)

Lisboa (I)

2007-01-29T21:11:00.000+01:00

.antecedentes

Ninguno de los tres teníamos nada que hacer para aquel puente.

- ¿Por qué no alquilamos un coche y nos vamos a Lisboa?
Con David quedaríamos en Sevilla(1) y de allí directos vía Badajoz. Además, él tenía una amiga lisboeta que conoció cuando la Erasmus.

.a Lisboa

Salimos por la tarde con las mochilas, los sacos y la tienda de Raúl. David había alquilado un Clío en Sevilla -para mi regocigo- y nos esperaba a la salida de la Estación de Prado de San Sebastián con Margarita, una compañera lisboeta de su trabajo que iba a hacer el trayecto -que no el viaje- con nosotros.

Era la primera vez que íbamos a hacer un viaje en ese plan, y -excepto para Raúl- también era la primera vez que pisábamos Portugal (no nos debió ir tan mal ya que después repetimos tanto formato como destino varias veces, pero aquella era, para todos los efectos, la primera, por lo que las sensaciónes eran muchas y muy nuevas).

Entramos en Lisboa por el Ponte 25 do Abril pasadas las una de la madrugada, totalmente fascinados por lo bonito y extraño que nos resultaba todo. Dejamos cerca de su casa a Margarita y fuimos a buscar a nuestro contacto luso, la otra Margarita, Gita para los amigos, y Guida tal y como debe pronunciarse (de hecho, prefiero referirme a ella de esta última forma, que me perdonen los puristas).

Guida trabajaba en un pub llamado B.Leza (2) y, preguntando como pudimos, dimos con él.

.el B.Leza

La puerta estaba guardada por dos enormes porteros que a nuestro paso, en vez de mirarnos mal las pintas y mandarnos al garete -que era lo que nos esperábamos-, nos dieron a cada uno un trocito de cartón donde supusimos -no entendimos nada de la explicación- se debían anotar nuestras consumiciones o algo.

Atravesamos un oscuro y decadente jardín de Quinta portuguesa y entramos en la casa.

Cruzamos un patio interior con suelo y columnas de mármol anciano y sobado, paredes de cal y moho y ventanas palaciegas de madera, iluminado sólo por la luna y la claridad que bajaba de una

de noche mola más
(es el B.Leza)

escalera. (Yo andaba absolutamente fascinado con aquello, y todavía cuando escribo esto reavivo esa sensación, ¡y me dan muchas ganas de volver!... pero estabamos en...) Subimos la escalera para llegar a una habitación larga con el techo muy alto, del que colgaban varios ventiladores. Medio a oscuras y con mucho humo, tocaba al final de la pieza un grupo que hacía una mezcla de ritmos africanos con jazz con reggae y con qué sé yo y que complementaban perfectamente el ambiente.
En mitad, mesas redondas con lámparas. Mucha gente, mitad blanca mitad negra, algunos bailando y otros sentados. En el otro extremo la barra. Y Guida.

.Guida

Era de esas personas que te atraen por algo mucho más interesante que su mera belleza. Algo que no aciertas a saber si esta en su forma de hablar, de ser, de moverse, de gesticular, o un poco en una mezcla de todo eso.

Guida estaba detrás de la barra de aquel sitio imposible y nos puso tres cubatas que nos supieron a gloria después de las horas de viaje. Nos dijo que después nos contaba lo del alojamiento.

(Continúa AQUI)

----
(1) David trabajaba por aquel entonces en el Puerto de Santa María
(2) B.Leza, aparte del club, es el nombre de un compositor de Cabo Verde que a su vez era primo del padre de Cesárea Évora. Esto acabo de descubrirlo ahora, os vayais a creer. Yo siempre había creído que era un juego de palabras con beleza (belleza).

el Ying y el Yang

2007-01-18T10:39:00.000+01:00

De cómo un acontecimiento venturoso allana el camino a un pequeño infortunio

Volvía ayer de ensayar .-todo albricias y festejos por mi nuevo trabajo- y, tras dejar en el RealLejos a Inwit y Bahú, me dispuse a meter el coche en el garage.

Abrí la puerta metálica de fuera y metí la llave en la apertura automática de la puerta de dentro, la que está tras la rampa. Debí demorarme un poco más de la cuenta porque, cuando me disponía a bajar, la puerta automática empezó a cerrarse. Así que pongo mi freno de mano y salgo del coche para volverla a abrir.

Mientras busco, de espaldas al coche -error-, la llave, un ruido de neumáticos llama mi atención para ver como mi coche, resbalando, baja imparable la rampa el solito y se estampa contra la puerta.

**

Las consecuencias, por fortuna, nada excesivamente grave. Mi coche ha perdido un faro y tiene bastante tocao el capó, y la puerta del garage, tras volverla a poner en su sitio entre el casero-garagero, Marian y yo, tampoco parece demasiado afectada.

Edito (19/01): vale ya con el Yang, por favor. Hoy otro chungo, esta vez con un antiguo trabajo. No puedo dar muchos detalles, pero ha sido un marronazo. Espero tener la dosis de malditoyang cubierta.

Renovar

2007-01-16T10:50:00.000+01:00

¡Me acaban de llamar!

¡¡¡Voy a fichar por una multinacional!!!

¡¡Quiero gritar, pero estoy en mi -antiguo- trabajo!!

Edito (17/1): ya es oficialmente oficial.

Energías renovables

2007-01-03T19:44:00.000+01:00

En este inicio de año, año que espero para todos feliz sea, necesito una cesión de energía positiva así de buen rollo para un día concreto concretamente mañana.

Mañana es un día crucial, y TODO tiene que ir bien!!

Si todo va bien, todo saldrá bien.
Y si todo va bien, pasado mañana tendré mucho que contar aquí.

Gracias!

Traducciones automáticas

2006-12-27T12:15:00.000+01:00

Seguro que alguna vez os habéis encontrado un manual traducido de forma un poco pintoresca. Esto es debido al uso de programas traductores, que pueden dar lugar a aberraciones como esta (atentos a la traducción de eject):

Fuente: La página de los anglicismos

Quem se atreve a me dizer?

2006-12-19T13:27:00.001+01:00

Quem se atreve a me dizer
do que é feito o samba?
Quem se atreve a me dizer?

Estas frases se alojarán en vuestra cabeza y estaréis perdidos para siempre si entrais en http://www2.uol.com.br/loshermanos, en Musica, Ventura y pinchais en Samba a dois (1).

¿Cómo es posible que tenga este poder la música? ¿Por qué llevo casi un mes sin escuchar otra cosa, a través de mis oídos o directamente en mi cabeza?

Si antes con BandaBardò quería aprender italiano, ¡Ahora quiero aprender portugués!.
Y hablando de BandaBardò... vamos todos a cruzar los dedos... que como salga todo bien...

------------------
(1) Edito y añado:

Verborechos

2006-12-17T20:25:00.000+01:00

Quien no sabe SER
ansía TENER
creyendo que teniendo
SERÁ más.

Tranquilidad e coraçao

2006-12-05T21:42:00.001+01:00

¿Qué te transmite?

Edito y añado (estoy enganchao a Los Hermanos, lo admito)

El Masajista Cabrón

2006-11-27T22:32:00.000+01:00

Fabulilla

"Yo nunca había ido a El Masajista Cabrón. Muchísima gente iba a diario o incluso varias veces por día. Decían que era malo, pero aun así muchos iban. ¿Por qué -me preguntaba- seguirían yendo si era malo?. Algo misterioso había en todo esto, pensaba yo en mi fuero interno.

Así que un día, sin proponérmelo yo mucho, fui por primera vez. Me tumbó en su camilla y empezó a darme un masaje cansino y machacón, nada placentero, que me dejó bastante indiferente la verdad. "¿Y esto es todo?" me preguntaba yo. La sesión iba a acabar y con ella mi curiosidad, cuando de repente y como por accidente, sentí un leve latigazo en una de mis vértebras, como un calambre, casi imperceptible.

A los pocos días, por inercia más que por otra cosa -eso creía yo- volví a ir. Se repitió exactamente el mismo masaje, y casi al final, ¡Chas!: calambrazo.

Pasaron varios días sin que me acordara del Masajista, hasta que una tarde, en mi casa, empezó a invadirme una sensación poco apacible. Me dolía una vértebra justo entre los homoplatos (la misma del latigazo) y por alguna razón sabía que la única forma de calmar mi dolor era ir al Masajista Cabrón.

Qué alivio. Ahora su masaje tenía sentido: Cómo conseguía calmar el dolor. Qué placer volver a estar como estaba. Ni el latigazo justo antes de acabar consiguió alterar este bienestar.

De primeras.

Porque a los dos días el dolor volvió, y tuve que volver al Masajista Cabrón.

Y así una y otra vez, cada vez más necesidad, menos paz, más dinero. Veía a gente hacer cola en la puerta de El Masajista con las vértebras destrozadas, ansiosos por obtener el alivio -que era también la causa- de su dolor.

Todos sabíamos que era él el que daba con el dedo en la vértebra, y cada vez más fuerte. Había incluso carteles en la puerta, grandes y vistosos que con rotundas letras negras decían: "El Masajista Cabrón mata."

Y aun así volvíamos. Como gilipollas."

...

Dedicado a los que nos hemos quitado, se están quitando o se quieren quitar.

Pause/Still

2006-11-23T19:06:00.000+01:00

Que sin yo promonérmelo y más bien por causa de múltiples factores, este blog lleva mes y medio congelao. Gracias a los que me tiráis de las orejas por el ánimo -sugestivo y amenazante- que trasmitís. Pronto volveré a mover los deditos. Quiero saber por donde seguirá esto.

Mientras tanto, vuelvo a poner un poco de obra gráfica. Cordiales saludos!

(pd: Que yo soy de La Barca señora. Pero ejque los Ladrillo me encargan carteles, y me lo piden asin de esa manera quesque no se decir que no)

Ostias que susto féstival

2006-10-09T11:53:00.000+02:00

A la espera de la inspiración, que se ha cojido unas -no merecidas- vacaciones, cuelgo el cartel del Ostias que Susto Féstival por dos buenas razones: una es que tocan nuestros bienamados Ladrillo, y otra es que el diseño de este cartel es mío, y si no se promociona uno a uno mismo creo que nadie lo hará.

Pa Fliparlo

2006-09-15T15:46:00.000+02:00

Las cintas apócrifas del Apollo XI

2006-09-06T13:06:00.000+02:00

La Capsula Lunar de Alunizaje en la Luna (Moon Capsule for Mooning in the Moon, M.C.M.M.) se va aproximando paulatinamente a la superficie selena. Armstrong, Collins y Edwin E. "Buzz" Aldrin, expectantes y en silencio, ven los cráteres acercarse por la exhigua ventanilla.

Armstrong - ¿No vamos muy rápido? Vamos, digo yo.

Edwin E. "Buzz" Aldrin - Tranquilo que controlo.

Armstrong - ¿Cómo se va a parar esto?

Edwin E. "Buzz" Aldrin - Un pequeño reactor se pondrá en marcha cuando estemos lo suficientemente próximos a la superficie lunar, compensando la débil gravedad del astro de forma que...

Comunicador de Onda Hertz para Distancias Acojonantes, Scary Distance Hertz Wave Comunicator, S.D.H.W.C. (chirriante y con ruido) - Aquí Houston. ¿Qué os quea?

Collins - Ná, una mijitilla.

S.D.H.W.C. - Llamad cuando lleguéis.

Collins - Ea.

S.D.H.W.C. - Corto.

Armstrong - ¿Teneis la bandera?

Edwin E. "Buzz" Aldrin - Va en este compartimento, tiesa como un muerto.

Armstrong - ¡Me pido primer!

Edwin E. "Buzz" Aldrin y Collins - ¿Quée?

Armstrong - En pisar la Luna. ¡Primer!

Edwin E. "Buzz" Aldrin - ¡Ségun!

Collins - ¡Espera, espera! ¿Qué coño...

Armstrong - Pues tu te tienes que quedar en la M.C.M.M.

Collins - ¡Sí claro los cojones! (1)

Armstrong - Haberte pedío primer. Además, ¿Quién es aquí el comandante?

Collins (enfurruñao) - Tú.

Armstrong - Ea.

S.D.H.W.C. - A ver si nos damos prisica que tengo aquí al Presidente Nixon muerto risa.

Edwin E. "Buzz" Aldrin - Venga, pues estamos ya a muy pocas millas. En 3 minutos enciendo el retroreactor. Este pollo está pelao. (2)

S.D.H.W.C. - Que sea verdad. Se nos acaba el Wisky. Corto.

Armstrong (revolviendo el Compartimento de Trajes Lunares que no A Lunares, Moon Dresses -But Not Rocio Style Dresses- Compartiment, M.D.B.N.R.S.D.C.) - ¿Dónde están mis botas de pisar la Luna?

Collins - Debajo de las escafandras. Las que llevan tu nombre bajo la bandera.

Edwin E. "Buzz" Aldrin - ¡Estamos ya ahí y nosotros sin arreglar! ¿Collins, conduces tú?

Collins - Claro, como Collins no pisa la luna, Collins conduce, Collins espera, Collins esto, Collins lo otro...

Armstrong - Ya calláte es una orden

Collins - Fok

***

Tras el alunizaje, en cuyos detalles no incidiremos, se abre la puerta del módulo.

Armstrong (a través del Comunicador Espacial Homologado y Discreto, Discrete and Homologated Espacial Comunicator, D.H.E.C.) - Venga que salgo.

S.D.H.W.C. - Ea.

Armstrong - Bajo un escaloncito, bajo otro escaloncito, y otro, y otro. Va, los tres últimos los voy a bajar de un salto nipollas.

S.D.H.W.C. - Aquí el Presidente Nixon. ¿Qué pinta tiene la luna?

Armstrong - Es maravillosa señor presidente. Es como un enorme cenicero gris sin colillas, como un recogedor lleno de polvo pero sin pelusas, o como Arizona pero gris y sin matas de estas que ruedan en las pelis del oeste.

S.D.H.W.C. - Amigo Neil, me ha puesto usted todos los pelos como escarpias.

Armstrong - Voy a bajar. Esto que pa' mi es una parida, pa' todos es un pollazo a nivel histórico y eso. (3)

-------

(1) En realidad Collins, tal y como estaba previsto, esperó en el Columbia.
(2) Armstrong expresó a Houston que "El Eagle tiene alas". Ésta es una interpretación bastante libre de aquello.
(3) Nuevamente, una traducción libre.

Así fue realmente.

De como estar a punto de quedarse sin vehículos

2006-09-04T15:34:00.000+02:00

Esta noche ha ardido mi garaje. Sobre las cuatro de la madrugada dicen que fue. Alguien vio el humo y llamó a los bomberos, que a las cuatro y media consiguieron apagarlo.
No se sabe ni la causa ni en cual de los cuatro vehículos afectados (dos coches y dos motos)comenzó el incendio. Yo sólo se que mi coche y mi moto estaban justo al lado de uno de los coches afectados (el Hyundai Atos azul de la foto) y se han librado de milagro.

He pasado la mañana alli, junto al resto de afectados, esperando al perito y viendo como actuaba la policía científica. Mi vecino, el de la CSR, se ha quedado sin ella. Y otro chaval, que tenía un Maxiscooter de 125 totalmente nuevo, ahora tiene cuatro hierros y una matrícula. Ahora tienen que esperar a que los seguros se peleen y, con suerte, alguien les pague.

1. Exterior con policía científica tirando fotos y los afectados esperando al perito.
2. El Megane y el Hyundai con el interior abrasado. Entre ellos, las dos motos calcinadas.
3. Detalle de la CSR
4. Mi coche, negro y lleno de cascotes, pero sano y salvo!!

Michel Camilo

2006-08-25T11:43:00.000+02:00

Hace ya más de dos años que Kike me puso este fragmento de "Calle 54" y me quedé totalmente impresionado. No tarde mucho en hacerme con la película entera y he visto después muchas veces este y otros momentazos del film de Trueba. Y como ahora estoy echando mano de él en busca de inspiración, pues se me ha ocurrido compartirlo.

Michel Camilo - From Within

Reminiscencia de una infancia encontrada en un parque

2006-08-07T12:21:00.000+02:00

La imagen original es de Parroco, publicada en disparaleatodo.com

La luz convierte en pieles de melocotón extendidas las calles.
Se deja dividir en finas tiras por los árboles que nos dan cobijo.
La risa imparable de la niña salpicada por el agua de la fuente.
El olor de los cipreses apoyados en el muro de cal blanca.
El beso de la brisa de abril sobre los brazos que asoman por las cortas mangas de las camisas de domingo.
Los juegos a los que jugamos, el corazón siempre saltando, los límites que no tenemos.
La tarde siempre está cayendo.
Los ojos siempre acostumbrándose a la carencia paulatina de luz.
El sabor de los caramelos.
Y siempre el juego, juego, juego

Cosas que alguien tiene que hacer

2006-08-03T13:50:00.000+02:00

La niña tiene cara susto

Todo el que haya estudiado algo de termodinámica y algo de neurología sabrá, sin duda, que en verano las neuronas se cargan -por el calor, claro- de energía y tienen a moverse de un lado para otro dentro del cerebro chocando tanto con las paredes craneales como unas con otras.

Es por ello porque en verano nacen las ideas y los pensamientos más rocambolescos -casi tanto como las canciones del verano- y es mejor irse de vacaciones y no pensar mucho.

A mi se me ha ocurrido una idea peregrina -¿Será cosa de El Camino?- y es sobre las personas, grandes emprendedores sin duda, que se encargan de hacer las cosas que a nadie se le ocurre o que nadie quiere hacer.

Valgan algunos ejemplos:

Los discos de villancicos. ¿Quién es capaz de reunir en un estudio de grabación a tocadores de zambomba, pandereta y triangulillo junto con un grupo de señoras que ponen voz de niño?. Pues la mente preclara que lo haya hecho seguro que se ha forrado. (¿Cómo se sonorizará una zambomba?)

Los chupitos porno de los chinos. Me imagino a ese artesano en su taller, recortando las pequeñas imágenes y ocultándolas tras un cristal semiesférico, a la espera de ser descubiertas por los sorprendidos clientes. No dejan de ser una metáfora puramente oriental: cuando bebes, ese apuesto mozo o esa turgente mozuela desaparecen.

Los videoclips de los karaokes: ¿Quién habrá detrás de estas magníficas producciones visuales?. ¿Cómo se llega a ser actor de videoclip de karaoke?.

Las canciones de los CDs limpiadores. Sí señor, todo el que tenga uno lo sabrá. Mientras el CD limpiador hace su abnegado trabajo, suena una estupenda cancioncilla para que no nos aburramos y no dejemos el proceso a mitad. Si es que mire uno a donde mire hay arte.

Las cacotas de coña. Hay por ahí un artesano que, con sobrecogedor realismo, moldea estos artículos de broma y los distribuye a las tiendas donde venden sus mierdas. ¿Comercio escatológico u otra metáfora, esta vez del capitalismo? ¿Es este hacedor fecal un -valga la estupidísima rima- artista anarquista?

Lo dejo antes de desvariar más, no sin antes recordar que se admiten sugerencias.

El que vuelve...

2006-07-31T01:05:00.000+02:00

...abre sonriente la puerta de su casa y recuerda al que se fue que, como de costumbre, la abandonó precipitadamente -en eso se parecerá, cree, bastante a él aún-.
La casa vuelve a oler a ella misma, el mismo olor que percibió -hace ya un año- al entrar en ella por primera vez.
Deja la bici que ha sido su casa ambulante durante estos quince días, descuelga las alforjas polvorientas de kilómetros y kilómetros de caminos, y sonríe al volver a ver la vieira que colgó en ellas, y que justo en ese momento se convierte en un recuerdo.

Lo realmente grande de los buenos viajes, piensa, es que el que vuelve nunca es igual que el que se fue, y nunca lo será.

El que vuelve pone aquel CD que lleva tantos días canturreando y se mete en una ducha que al fin es suya, se peina por primera vez y sonríe de nuevo:
Ha estado contando los días, y a la cuenta le quedan sólo minutos. ¡Sólo minutos para verla!

Iba yo de peregrina y me cojiste de la manorr...

2006-07-17T18:31:00.000+02:00

Pues aquí estamos el Eloy y yo en Burgos, en el tercer día de nuestra ruta ciclista por el Camino de Santiago. Empezamos a pedalear el sábado por la tarde desde Logroño a Nájera, ayer desde Nájera a Belorado (pasando por Santo Domingo de la Calzada) y hoy hemos llegado a Burgos, y aquí nos vamos a quedar esta noche.

Por ahora no está resultando tan duro como creíamos, y estamos disfrutando bastante. Estos días hemos corrido entre pinos, helechos, encinas... pasamos por pueblecitos increíbles, vemos iglesias y cementerios flipantes, nos encotramos gente la mar de curiosa...

Y aunque hoy ha sido la jornada con más incidencias -pinchazo mío y caída de Eloy, sin consecuencias- podemos decir que la suerte nos acompaña.

Bueno, sabemos que desde aquí el paisaje va a cambiar un poco, que vienen los páramos leoneses a achicharrarnos el cabezo, pero estamos con bastante ánimo.

Un saludo, ya contaré con más detalle. Tenemos muchas y buenas fotos!!

Estas son las mañanitas

2006-07-11T10:20:00.000+02:00

La aventura me llama a gritos desde el final del pasillo.
Yo le grito un "ya voy" y me desperezo con rascones de ombligo a pezón. Mirando a través de mis legañas me pongo un café y quedo en estado vegetal hasta que la cafetera escupe exhausta su última flema negra.
"Vienes o qué" me grita mientras remuevo el azucar con la cucharilla constantemente, un proceso al que, de buena mañana, nunca sé ponerle fin.
Dejo que la tele parlotee mientras consumo el recien preparado producto sin pasión ninguna. Cuando queda un dedo, enciendo un cigarro y, ya más despierto, lo fumo mientras atiendo a la chica que me cuenta las noticias del recién estrenado día.
Voy al baño y el agua que me esturreo en la cara va decapando mi modorra. Cepillo la caja piños poniendo caras al espejo y escuchando el wucku-wacka que provoco cerrando y abriendo la boca.
Me visto al estilo cásual-wear: me pongo los pantalones y la camiseta que cásual-mente encuentro tirados por mi cuarto.
Calcetines, zapatillas, limpio las gafas.
Llaves, tabaco, dinero, móvil, ¿llaves?, ¿tabaco?, salgo, ascensor, bici, cierro.
Con la bici en mitad del callejón olfateo el día y me arrojo a la calle dispuesto a esquivar el tráfico hasta que, en la puerta del curro, clavo la bici junto a la acera, me la echo al hombro, subo las escaleras, saludo a la recepcionista y meto la bici en el ascensor.

La Maketa!

2006-06-26T22:45:00.000+02:00

Al fin!!

La Maketa de La Barca de Sua!!

En febrero empezamos grabando las guías, después grabamos -de forma independiente- batería, bajo, guitarra española, eléctrica, voces y coros. Después se mezcló, se remezcló, se ecualizó, se masterizó, se sampleó, se vitaminó y se supermineralizó, y ya, al fin, esta aquí dispuesta a dejarse escuchar por quien quiera. Además, como es muy promíscua y bastante de izquierdas, quiere ir de mano en mano para que todo el mundo la conozca y la quiera -es muy notas ella.

Es hija nuestra, La Barca es su madre y Diego su padre, así que con unos padres así cómo iba a salir la chiquilla.

El viejo de las flores

2006-06-22T00:00:00.000+02:00

Después de varios días dándole vueltas, al final lo he puesto. No estoy del todo convencido aún, así que espero opiniones.

<<Yo salía todas las tardes corriendo de la fábrica para llevarle flores a ella, al otro lado de la ciudad, y, al cruzar el río, recuerdo que me quitaba el hollín de la cara y me peinaba como buenamente podía. Esperaba a que su madre saliera a la tertulia del café para saltar la valla del jardín y dejarle en el alféizar de su ventana las flores. A ella le encantaban las azuzenas, los nardos y las violetas, y yo ayudaba a recoger al dueño de la floristería para conseguirlas.
Las dejaba en el alféizar -decía- y esperaba sentado a horcajadas en lo alto de la valla a que ella saliera a recojerlas. Casi no se dejaba ver, pero te prometo que ese era el instante más feliz, los segundos más bellos del día, en los que soñaba las horas restantes. Era una aparición casi fugaz, sólo una mano a veces, una silueta como mucho, pero créeme muchacho que mi alma se elevaba durante esos segundos.
Dormía soñando con ella, me despertaba, trabajaba, comía, trabajaba, pensando en si se dejaría ver esa tarde más que la anterior. Una tarde ella descorrió el visillo y se dejó ver en todo su esplendor. Casi me caigo de la valla cuando cogió el ramo, lo olió y me miro a los ojos, sonriendo. Volvió a ocultarse y yo me quedé allí, en lo alto, dejando que me cayera el relente, hasta bien pasada media noche.
Una tarde, al fin, saltamos juntos la valla y escapamos. Corrimos de la mano, sin decirnos nada, sin saber a dónde iríamos ni que haríamos con nuestras vidas a partir de ese momento, dispuestos sólamente a amarnos.
El resto de la historia es la vida, trabajo, hijos, nietos...
Pero aquí estoy, como todas las tardes, con sus azuzenas, sus nardos y sus violetas.>>

Todas las tardes a la caída del sol -ya lloviera, tronara, o cayera un sol de justicia- el viejo de las flores se bajaba del autobús y paseaba sonriente por el cementerio hasta llegar a su lápida. Al principio creía que rezaba, pero me di cuenta que no era con Dios con el que hablaba.

Un día me ofrecí a llenarle el jarrón de agua y me contó por primera vez esta historia. Desde entonces, siempre que puedo dejo un hueco en mi trabajo para ir con él.

Uno de sus hijos me dijo que, desde que ella murió, había perdido totalmente el contacto con la realidad. Por la mañana no hablaba, casi ni se movía, no existía. Pero a la tarde se arreglaba y salía a buscar las flores. No sabía nadie de donde las sacaba, siempre las más hermosas que haya visto nunca, porque nunca llevaba dinero encima. Después subía en autobús al cementerio, todas las tardes, con la ilusión en los ojos, como aquel muchacho lleno de hollín.

Siempre me mira como si no me conociera, y yo creo que en verdad no recuerda los días anteriores, porque el viejo de las flores ha parado su tiempo en un sólo día.

Sé que el día que no venga a traerle flores será porque, de nuevo, han conseguido al fin escapar juntos.

Güail Zin

2006-06-16T21:45:00.000+02:00

Acabo de llegar del Pantano de los Bermejales con mi motillo, y estoy empezando a comprobar en mis carnes que todos los tópicos sobre las motos son verdad: la sensación de libertad, el contacto con la carretera, la diversión...

Aún le tengo mucho respeto y soy muy recatado en las curvas, pero ya me voy soltando :D -muy prudentemente, no se me preocupen.

Cada vez estoy más contento con mi amoto, la verdad!

El Hombrecito

2006-06-11T21:41:00.000+02:00

Se abrieron las puertas del vagón y apareció el hombrecito tal y como lo están viendo.
Hasta entonces, el metro de Londres estaba siendo (como casi todos los metros) una especie de exposición de caras inexpresivas y ojos cansados. Gente que se deja transportar como si fueran fardos grises.
Pero los ojos del hombrecito parecían tener todo lo que al resto le faltaban.
Moviéndome muy despacio para que no se desvaneciera la escena, alargué la mano y apunté con la cámara.
¡El flash! asustó al hombrecito, que se convirtió en un niño más y fue corriendo a decirselo a su padre, que nos miró a través de la ventana con cara poco amistosa. Menos mal que -no se si fue Mafo o fue Carlota- le saludamos y finalmente sonrió. El andén se quedó atrás, pero pudimos ver como el hombrecito nos sonreía también.

Nunca Jamás, 2006

2006-06-06T14:50:00.000+02:00

La mañana en la que Peter Pan madrugó
para recoger su tarjeta de la Seguridad Social,
pasar por el banco y pagar los recibos, recordó
que había prometido no hacerse mayor.

Esa tarde Campanilla volvía cansada del curro;
los dos trabajan para Garfio Enterprise.
Ya casi nunca ven a los niños perdidos,
sólo coinciden en las bodas y hablan
de tener un piso en Nunca Jamás.

Sin embargo, a veces, juntos,
en las tardes de la isla,
Peter y Campanilla vuelven a volar.
Quizá no puedan cambiar el mundo
Quizá no

O tal vez ya tienen el suyo propio
construido con sus manos
con los restos del naufragio
con los sueños que resisten
con ideas que veneran
con los rescoldos que los jarros
de agua fría no apagaron

En las noches de verano, Señor Pan y Campanilla
sueñan que el sueño es la vida
sienten que vivir es fácil
en las noches de verano

Aunque a la mañana siguiente madruguen
para recoger sus sueños
y guardarlos

Rimas gilipollas

2006-06-02T00:31:00.000+02:00

Advertencia: Esto es totalmente surrealista

Hola, soy paraguayo,
tengo un papagallo y una flauta,
tengo papas, tengo gallos,
tengo pájaros que cantan;
que cantan como los ángeles,
California, tengo nueces,
tengo quince, tengo veinte,
tengo limados los dientes
con una lima del dos
para tocar mejor la flauta.
Tiré ayer a la basura mi corbata:
ya no me corva, la hijaputa, ni me ata.
Mis zapatos, los tiré al río,
sobre la panza de un pato,
que me miró, socarrón,
y me cantó esta canción:

Si una mañana sales
y te pasan tantas paranoyas:
Gilipollas, no bebas,
no bebas más, gilipollas.

28 sueños

2006-05-29T00:15:00.000+02:00

Ya acabó el 28, 28 llevo ya a mis espaldas.

Aquella vez que hablamos de lo importante que es ser consciente de estar viviendo un momento dulce, ¿Recordáis?, me ha venido estos días a la cabeza.

Estoy viviendo un momento muy dulce de mi vida, y ser totalmente consciente de ello hace que sea todavía mejor.

Siempre solemos darnos cuenta cuando acaban y son pasto de la melancolía, pero ahora, aquí, lo saboreo (que rrrrrico!!).

Alcanzar mi ultimo sueño (un sueño bastante materialista, por cierto) me ha hecho darme cuenta de la de sueños que se están cumpliendo últimamente.

Unos llegaron, otros están al venir, otros crecen y se superan a si mismos...

Por todos he luchado, por algunos hasta el punto de dejarme casi la piel.

Pero merece la pena perseguirlos.

Te decía ayer que si envejecer es alcanzar los sueños...
...soy mayor
y quiero serlo más.

Mi moto, mi primer viaje

2006-05-25T19:14:00.000+02:00

Acabo de llegar de Málaga con ella!!

Tengo la adrenalina por las cejas, las manos entumecidas, las piernas medio lirili...
y tengo moto!!!

No vea compae que burriquilla!! No he pasao de 100, pero me pedía más... ya habrá tiempo de achucharle un poco más cuando tenga más experiencia.

Al principio mucho miedo, el viento parece que te va a tirar o que vas a salir volando. Pero poco a poco... se empieza a disfrutar!

Seguiré contando.

26-05: Sigo contando

Hoy me la he traído al trabajo (sí, se que dije que al trabajo seguiría llendo en bici... pero esta semana haré una excepción) y la verdad es que me estoy curando de espanto.
Nada más salir del garage, freno en la acera y se me va de alante. Pongo los pies y evito irme al suelo.
Adelanto a un autobús y estoy a punto de atropellar a dos chicas que estaban cruzando y que el autobús me tapaba.
Un coche empieza a echar marcha atrás sin verme. Le pito y evito que me lleve por delante.
En fin, que vuelvo a ser novato.

La buena noticia: el seguro me va a salir tó barato. 260 leuros en Catalana Occidente con asistencia en carretera!!! El resto de compañías me pedían de 315 pa'rriba.
Y esta tarde he quedao pa contratar el garage.